— Ты не герой моего романа.

Я слышал это слишком много раз, чтобы удивляться. И всё же каждый раз звучало так, будто впервые.

Сначала я даже не воспринимал это всерьёз. После первого раза смеялся с друзьями.

— Ну всё, кастинг провален. — говорил я, натягивая улыбку.

После второго начал раздражаться. Это уже невозможно было не замечать.

А уж после третьего — я просто запомнил. Такие фразы не стираются. К сожалению они накапливаются.

Всем читателям — мой пламенный привет!

Меня зовут Максим Смирнов. Мне двадцать шесть и я фотограф. Ловлю моменты, которые другие не замечают. Чью-то улыбку на грани слёз. Руку, которая чуть дольше держит другую. Взгляд, который уже почти решился уйти.

Ирония в том, что свою жизнь я тоже будто снимаю, но монтаж там явно делает кто-то другой.

В восемнадцать у меня появилась первая фотокамера. К девятнадцати — первые заказы. В двадцать один — я обзавелся собственным агентством.

Сейчас у меня есть всё, что обычно называют успехом. У меня есть — деньги, съёмки, клиенты, различные интервью. Есть квартира. Собственная. Та, в которой тишина звучит громче любого города.

Парадокс моей жизни — простой. За несколько лет я понял одно: ты можешь быть нужен сотням людей — и при этом никому, когда выключается свет. Перейду к своей истории.

В отношениях у меня всё ломалось одинаково. Сначала всё было легко. Я прям верил: вот она — любовь всей моей жизни. Но потом что-то менялось.

Пустой взгляд. Чужая интонация человека, который был рядом. Долгая пауза перед ответом. А потом звучала одна и та же фраза:

— Прости, Максим… но ты не герой моего романа.

Это было странно.

Нет….

Блин…

Это было…

Больно.

По ощущениям напоминало будто это финал сцены, которую я не успел даже дочитать.

Да и если честно … мне просто не давали этого сделать😏

Расскажу с чего собственно все началось. Я начал встречаться с девушкой. Ее звали Настя. С ней всё казалось настоящим. Без игры, без притворства, без ожидания подвоха.

Я впервые подумал, что, возможно, дальше будет не “просто я”, а “мы”.

Настя смеялась над моими шутками своим озорным звонким голосом. Засыпала у меня на плече. Оставляла свои разноцветные резинки в ванной, как будто мой дом это уже ее дом.

А потом однажды она просто села напротив в кофейне. Это был наш обычный вечер после работы: я, как всегда, был погружён в дела, а Настя листала ленту в очередной социальной сети.

Краем глаза, я поглядывал на нее, говоря: еще чуть-чуть осталось.

Настя мило улыбнулась. Но не так как обычно.

Я сразу увидел, как она хочет мне что-то сказать. И спустя несколько минут она наконец-то тихо шепнула:

— Максим… Прости… ты не герой моего романа.

Затем она встала и просто ушла….

Я сидел и пытался понять, что только что произошло.

Настя произнесла эти слова так спокойно и уверенно, будто разговор уже закончен и моё мнение ничего не меняет.

Я даже не успел спросить: почему?

Она просто поставила точку. Не запятую, не многоточие. Взяла и поставила — точку. И поставила её за нас обоих.

Считать ли слова Насти просто совпадением? Не знаю…

Но именно после нее эта фраза перестала быть просто набором слов, она стала системой.

И тогда я впервые поймал себя на мысли, что, возможно, дело не в том, что меня не выбирают. А в том, что меня выбирают — но ненадолго. Словно я всегда оказываюсь чем-то временным: удобным, нужным на короткий срок, но не тем, с кем остаются надолго.

Тогда я ещё не знал, что совсем скоро одна книга заставит меня впервые задуматься почему так происходит.