Записки не сумасшедшего изобретателя

Холод. Ночь. Бездна.

Говорят, боязнь высоты исчезает где-то после седьмого этажа. Почему? Не знаю. Как не знаю, почему стою на самом краю крыши и смотрю вниз.

Я уже не управляю собой. Вздыхаю, улыбаюсь и что-то бормочу — так тихо, что сам не могу разобрать слов. Потом отступаю, ещё раз глубоко вдыхаю, разбегаюсь и прыгаю.

Холодный ветер бьёт в лицо. Я падаю всё быстрее, но мне не страшно.

Половина высоты позади.

Тьма.