Четыре месяца. Сто двадцать два дня. Две тысячи девятьсот двадцать восемь часов — если кому-то интересна точность, а мне была интересна, потому что я — библиотекарь, и мы считаем всё.

За четыре месяца Вейрен восстановил сорок три книги из сектора Е. Сорок три мёртвых книги, которые лежали в темноте десятилетиями, покрытые защитными заклинаниями, непонятными языками, магическими замками, которые никто не мог вскрыть, — ожили. Под его руками. Под его голосом. Под его тихими, гортанными песнями-ключами, которые он помнил тысячу шестьсот лет.

Академия гудела. Не громко — по-академически, сдержанно, с подобающим научным энтузиазмом. Профессор Таэрин ходил именинником (его монография о Вейрене стала бестселлером среди узкого круга историков третьей эпохи, что для историка третьей эпохи — практически слава). Магистр Элвин опубликовала пятую статью и приступила к шестой. Библиотека получила три гранта на реставрацию. Мастер Рувен — впервые на моей памяти — купил новый пиджак.

Вейрен ко всему этому относился — никак. Он делал свою работу. Тихо. Методично. Без интереса к грантам, статьям и чужим пиджакам. Он приходил в сектор Е каждое утро, садился на пол (стулья по-прежнему ломались под ним с удручающей регулярностью, и мы в итоге принесли большую подушку, на которой он сидел скрестив ноги, как огромный тёмно-синий будда), брал книгу, клал на колени, закрывал глаза — и начинал.

Процесс реставрации выглядел — странно. Не как работа. Как ритуал. Как медитация. Как разговор — тихий, интимный, между ним и книгой. Он клал ладони на обложку и слушал. Именно слушал — не трогал, не листал, не разглядывал. Слушал, что книга ему расскажет. Из какой она эпохи. На каком языке. Какое заклинание защищает. Какой ключ нужен.

Потом — пел. Или шептал. Или просто дышал на страницы — горячим, драконьим дыханием, от которого чернила просыпались, текст проступал, защита таяла, как лёд под солнцем.

Я работала рядом. Каталогизировала восстановленные тексты. Переписывала, переводила (с его помощью), классифицировала. Мы работали — в паре. Как два часовых механизма, которые крутятся в противоположных направлениях, но двигают одни стрелки.

Мастер Рувен наблюдал. Молча. С выражением лица, которое бывает у людей, наблюдающих чудо и пытающихся сохранить научную объективность.

— Вы работаете как единый организм, — сказал он однажды. Нам обоим. Мы сидели в секторе Е — Вейрен на подушке, с книгой на коленях, я — на стуле рядом, с блокнотом и карандашом. — Я заметил — ты начинаешь фразу, а Лиара заканчивает. Лиара задаёт вопрос, а ты отвечаешь раньше, чем она договорит. Вы — синхронны.

Связь аэль. Она не просто соединяла нас эмоционально. Она синхронизировала. Наши ритмы, наши мысли, наши движения — подстраивались друг под друга. Как два маятника, которые, поставленные рядом, начинают качаться в унисон.

Я не знала, хорошо это или плохо. Красиво — да. Удобно — да. Но иногда — пугающе. Потому что границы размывались. Где заканчивалась я и начинался он? Где мои мысли — а где его, просочившиеся через связь? Где моя радость — а где его, ставшая моей?

Об этом мы тоже не разговаривали. Пока.

Тот вечер — четверг (опять четверг, вселенная, ты издеваешься?) — начался как обычный. Мы сидели на нашей скамейке у северного входа. Закат. Облака. Маяки. Его плечо у моего плеча. Тепло, которое я уже не замечала — оно стало частью моей нормы, моей температуры, моего тела.

Он держал книгу — ту, которую подарил мне. Новую, в чешуйной обложке. Вторую книгу. Нашу.

— Я написал, — сказал он. Тихо.

— Что?

— В книгу. Написал. Сегодня.

Он протянул. Я открыла. Новая запись — на третьей странице (первые две были его признанием, тем самым, с «люблю»). Почерк — тёмно-золотой, уверенный, крупный.

«Четверг. Четвёртый месяц. Лиара каталогизировала восстановленную хронику и уронила стопку карточек, и они разлетелись по всему сектору, и она ползала на четвереньках, собирая, и ругалась — тихо, смешно, ненастоящими ругательствами (она говорит «ох, курицы!» вместо настоящих слов, и это — одна из моих любимых вещей). Я помогал. Тоже ползал. На четвереньках. Древний дракон на четвереньках в пыльном подвале собирает каталожные карточки. Если бы Алтейр видел — умер бы от смеха. Ещё раз.

Я скучаю по нему. Каждый день. Но — по-другому. Раньше — скучал, как по зубу, который вырвали: постоянная, ноющая, привычная боль. Теперь — скучаю, как по другу, который уехал далеко, но когда-нибудь напишет. Потому что — он бы хотел, чтобы я жил. Не ждал. Не спал. Жил.

И я — живу.

Впервые за тысячу шестьсот лет — живу.

Лиара подняла последнюю карточку и сказала: «Готово». И улыбнулась. И у меня — перехватило дыхание. Потому что её улыбка — пятнадцатый оттенок. Новый. Тёплый. Тот, который бывает, когда человек делает что-то маленькое, обычное, незаметное — и счастлив. Не от подвига. От карточки. От порядка. От того, что мир снова на месте.

Я люблю этот оттенок больше всех.»

Я закрыла книгу. Посмотрела на него. Он сидел, опустив голову, и его уши были — предсказуемо — розовыми.

— Пятнадцатый, — сказала я.

— Пятнадцатый, — подтвердил он.

— Ты правда считаешь.

— Я правда считаю.

Я придвинулась ближе. Положила голову на его плечо. Книга лежала у меня на коленях — тёплая, пульсирующая. Наша книга. Наша история. Написанная не одним — двумя.

Не ожиданием — жизнью.

И мне показалось — нет, не показалось, — я почувствовала: мир вокруг нас — тёплый. Не от его магии. Не от связи аэль. От чего-то проще, обыденнее, человечнее.

От того, что мы — здесь. Вместе. На скамейке. В четверг. И нам — хорошо.

Просто — хорошо.

Без тысячелетних пауз, без каменных снов, без книг с пустыми страницами. Без эпоса, без трагедии, без героизма. Просто — двое. На скамейке. В четверг.

И это — достаточно.

Это — всё.