Я иду, сама не зная куда. Ноги проваливаются в снег, голова гудит, и с каждым шагом боль пульсирует сильнее, отдаваясь в виски.

Холод уже не просто щиплет щеки — он забрался под пальто, под непривычное платье, под кожу.

Я не чувствую пальцев ног. Руки, засунутые в карманы, чувствуют себя не лучше.

Мимо проходят мужчины в длинных пальто и высоких шапках, иногда косясь на меня. Кто-то тащит санки с дровами. Баба в ватнике и огромных валенках торгует с лотка калачами, притоптывая на месте, чтобы согреться. Откуда-то пахнет жареными пирожками, и желудок сжимается в болезненном спазме — похоже, я давно не ела.

Понять бы еще, как возможно то, что происходит со мной. На сон уже не списать. Холод, голод и боль в ушибленном затылке более чем реальны.

Город пахнет лошадьми, навозом, дымом и еще чем-то сладковатым? Извозчики перекликаются, сани скрипят полозьями по утрамбованному снегу, где-то звенит колокольчик.

Я захожу в какой-то переулок, потом на другую улицу, потом дальше. Мои надежды на память, которая может включиться в любой момент, стремительно тают. Теперь я просто иду, потому что стоять на месте — значит замерзнуть окончательно.

Куда идти? Как найти этого... мужа? И как я объясняться?

«Здравствуйте, я ваша жена, только я не совсем она, я из другого времени, и вообще понятия не имею, что тут происходит»?

В лучшем случае меня сдадут в сумасшедший дом. В худшем, наверно сожгут на костре. Вместо чучела Масленицы. Память совершенно бесполезно подсказывает, что сейчас самое начало масленичной недели.

Я поднимаю глаза и замираю.

Передо мной красивое двухэтажное здание с высокими окнами и лепниной на фронтоне. А над входом — вывеска. Старая, но аккуратная, с витиеватой вязью: «Светлоярское художественное училище». Вот она-то и заставила мое сердце пропустить удар.

Я забываю о холоде, о боли, о том, что стою посреди улицы, как потерянная. Смотрю на эти окна, за которыми, должно быть, пахнет краской и скипидаром, стоят мольберты, лежат этюдники... Мой мир. Кусочек прошлого и привычного в чужом и враждебном месте.

Как бы мне туда попасть?

В висках стучит, перед глазами плывут круги, но я не могу отвести взгляд. Я представляю, как вхожу туда, как сажусь за мольберт, как беру в руки кисть…

Да, я должна найти способ попасть в это здание. Понять, почему я вообще здесь оказалась, но в училище я обязана заглянуть непременно.

— ...не могу-с! Никак не могу-с, Константин Дмитриевич!

Голос выдергивает меня из оцепенения. Я моргаю и только теперь замечаю, что перед входом в училище стоит экипаж. Темный, лакированный, с поднятым верхом, запряженный парой лошадей. А рядом с экипажем разговаривают двое.

Один — пожилой, в длинном пальто и очках, с бородкой клинышком, похожий на преподавателя гимназии, машет руками и что-то горячо доказывает.

А второй… Я смотрю на него и забываю, как дышать.

Высокий привлекательный блондин с безупречной осанкой. Не удивлюсь, если военный, к ним у меня слабость. Широкие плечи обтянуты темно-серым пальто. Ветер треплет его светлые, почти белые волосы. Профиль — точеный, как на старинных медалях: прямой нос, твердая линия челюсти, высокий лоб. Он с непроницаемым лицом слушает пожилого мужчину, и во всей его фигуре чувствуется такая породистая, уверенная властность, что мне сразу хочется перенести это ощущение на картину.

И дело даже не в красоте, — хотя он красив той холодной, северной красотой, от которой перехватывает горло — а в том, какое впечатление возникает при взгляде на него.

Пожилой мужчина раскланивается и уходит, семеня по тротуару. А блондин поворачивает голову и смотрит прямо на меня.

Наши взгляды встречаются. И в его глазах — серых, почти прозрачных, мелькает узнавание. Затем он делает шаг ко мне.

Лицо его темнеет, становится жестким, хищным. В три широких шага он пересекает разделяющее нас расстояние, и я даже не успеваю отшатнуться — его пальцы смыкаются на моем плече чуть выше локтя.

— Ты что здесь делаешь? — голос низкий, с морозной хрипотцой, и в нем нет ни капли тепла. Только лед и глухое раздражение.

Я открываю рот, чтобы спросить, кто он и какое право имеет меня хватать, но блондин уже тащит меня к экипажу. Первое впечатление уже горит синим пламенем, и вот он уже не привлекательный мужчина, а мерзавец, которому стоит дать по морде.

Пытаюсь вырваться — куда там. Его рука сжимает, как тиски, каблуки скользят по льду, я спотыкаюсь, но он держит крепко, почти волоком тащит за собой.

— Пустите! — голос звучит жалко.

Он не отвечает. Только дергает сильнее, заставляя меня влететь в открытую дверцу экипажа. Я вваливаюсь внутрь и больно ударяюсь о какой-то поручень. Ничего себе! Посреди дня и похищение?

В экипаже полумрак, пахнет кожей и... перегаром. Напротив меня, развалившись на сиденье, сидит еще один мужчина. Молодой, красивый, но какой-то... размякший, что ли. Растрепанные светлые волосы лежат небрежными кудряшками, пальто распахнуто, глаза мутные, блестящие. Он смотрит на меня и пьяно щурится.

— Костя! — голос у него громкий и высокий. — Ну чего ты, а? Я ж просил рыжую! Конкретно просил — рыжую, с веснушками! А это... — он машет рукой в мою сторону, — это ЧТО?!

Он наклоняется ко мне, тянет руку, и я с размаху бью по ней.

— Только тронь! — шиплю я, глядя прямо в его пьяные глаза. — Рискни еще раз — хуже будет!

Вот еще! Будут меня всякие незнакомцы хватать и лапать!

Он застывает, глупо хлопая ресницами. Раскрыв рот, смотрит на меня, потом на свою руку, потом снова на меня.

— Ох... Настаська, ты, что ли? — бормочет он. — А ты чего тут…

В экипаже резко становится тесно. Блондин с улицы резким толчком врывается в наше пространство и пронзает второго взглядом будто булавка бабочку.

— Сиди смирно, Сергей, — говорит блондин. Голос тихий, но в нем такая угроза, что даже у меня мороз по коже. — Напился до скотского состояния и еще скандалить вздумал? Мало мне твоих вчерашних подвигов?

Пьяный — Сергей, значит — вжимается в угол и замолкает, только смотрит исподлобья, как побитый щенок. Блондин поворачивается ко мне.

И вот тут до меня доходит. Костя. Константин Дмитриевич Градов. Может ли судьба сложиться так, что это и есть мой муж?

Он смотрит на меня сверху вниз, и в его серых глазах только холодное, тяжелое бешенство. Он не просто зол, он в ярости. И, боюсь, я не представляю, чем это может обернуться.

— А теперь ты, — говорит он тихо, и от этого тихого голоса мне хочется вжаться в сиденье, как его брату. — Объясни мне, Настя, что ты делала одна на улице, без сопровождения, без малейшего понятия о приличиях? Я же сказал сидеть дома! Почему ты шляешься по городу, как последняя...

Он не договаривает, но я и так понимаю. Как девка легкого поведения. Именно так его брат меня и воспринял.

Если бы у меня самой был ответ на этот вопрос.