Стоит на улице поэт

И в ус себе не дует.

Он – гений, а признанья нет,

Никто не публикует.

Он сочинял вчера всю ночь,

Не записав ни строчки:

Он рифмовать совсем не прочь,

Но глупо ставить точки.

Теперь стоит он на углу,

Прищурясь на витрину.

Вдруг смотрит: камень на полу,

И сразу рифма – «кину».

Схватил он камешек и – чик! —

Швырнул его в витринку,

И вся витрина в тот же миг

Готовится в починку.

Бежит по улице поэт,

В уме мелькают строчки:

«Узнает скоро целый свет,

Как нужно ставить точки».