Когда я думаю беспечно

О том, поэт я или нет,

То сознаю чистосердечно,

Что никакой я не поэт.

Поэты ходят косяками

И рассуждают об икре,

А я с побитыми боками

Ищу беспамятства в игре.

Бои поэтов – в поле мнений,

А также премий и похвал,

А я считаю, что от прений

Лекарство лучшее – скандал.

Поэты там, где есть издатель

И по возможности аванс,

А я всех этих дел предатель

И презираю даже шанс.

Поэты знают, что поэты

Стихи читают в полный зал,

А я стыжусь, что в морду эту

Или вон в ту не наплевал.

Поэты – куры на яичках —

Высиживают свой успех,

А я – летающая птичка

И какаю на них на всех.

Поэты верят безусловно

В Истории присяжный суд,

А я – что судьи поголовно

Хамят, холопствуют и врут.

Поэты мнят, что вдохновенье

Им открывает третий глаз,

А я свои стихотворенья

Считаю трусостью подчас.

А почему? Да потому что

Я вижу с ясностью простой,

Что драться, драться, драться нужно,

А не болтать с самим собой.