Марина

Удивительно, но как Рамиль и обещал, когда мы добираемся домой — Ваньку выпускают без предъявления обвинений. Кажется, с этим справляется дорогостоящий адвокат, которого нам посоветовал юрист Шакирова. Так что даже не приходится поднимать связи Рамиля в верхах. Что, наверное, хорошо. Такие люди наверняка ничего не делают просто так, а я не хочу вгонять своего мужчину в долги… Но все же интересно, к кому бы он обратился? Неужели к самому губернатору? Вот бы он офигел, когда узнал, из-за кого весь этот сыр-бор.

Из аэропорта мы выезжаем ближе к обеду. Южное солнце в зените, душно невероятно. Воздух здесь совсем другой. Не столичный — сухой и вылизанный кондиционерами, а живой. Плотный. Пахнущий нагретой землей, молодой листвой, водой и чем-то сладким, почти медовым.

Вдоль всей трассы то тут, то там стоят ларьки с клубникой, черешней и зеленью. А вокруг, куда ни посмотри, до самого горизонта тянутся бесконечные поля. Где-то озимые, где-то подсолнухи только-только поднимают головы. А над всем этим — огромное чистое небо без единого облачка. Я совсем забыла, какое оно здесь. Высокое, синее до рези в глазах. Необъятное.

Рамиль молчит, глядя в окно. Интересно, о чем он сейчас думает?

От аэропорта до нашего поселка почти полтора часа езды. Сначала нормальная трасса. Потом дорога становится уже. Асфальт — хуже. Просто колдобина на колдобине. По сторонам все чаще попадаются жилые дома. Где-то свежие коттеджи с коваными воротами и камерами видеонаблюдения по периметру. Где-то покосившиеся хатки с синими ставнями и шифером, который держится исключительно на честном слове.

Специфические места. Здесь роскошь и бедность идут рука об руку. Вот тебе особняк в три этажа, а вот бабулечка, продающая зелень у калитки, чтобы подзаработать к копеечной пенсии. Вот новенький внедорожник у магазина. А вот дед на древнем велосипеде с привязанным к багажнику мешком сена.

Мы проезжаем один из рукавов великой реки. Над водой неспешно кружат стрекозы. Ветер доносит запах тины и глея. У берега мальчишки прыгают с мостков прямо в воду. Я невольно улыбаюсь, окунаясь в воспоминания…

— Что? — тут же ловит мое настроение Рамиль.

— Да так… Мы тут в детстве все лето пропадали. Вспомнилось…

— В речке этой?

— Ага.

— И не боялись ничего подцепить? Кажется, сюда стекает канализация…

Кажется ему… Закатываю глаза.

— Рамиль, у нас половина иммунитета выработалась исключительно назло санитарным нормам.

Он смеется. Проходится по мне жарким взглядом. И снова отворачивается к окну. А я начинаю нервничать. Чем ближе мы к дому, тем сильнее. Потому что одно дело — рассказывать Шакирову про свое детство. И совсем другое — показать это все. Дома с облупленной штукатуркой. Саманные завалюшки, которые тут до сих пор не рассыпались исключительно из упрямства. Пыльные улицы. Старые заборы. Огороды. Людей, которые всю жизнь пашут как проклятые и все равно едва сводят концы с концами.

Наш дом, кстати, еще не самый плохой. Из белого кирпича и с посеревшей от времени крышей из шифера.

Украдкой смотрю на Рамиля. На руке дорогие часы — он, кстати, без шуток лицо какого-то швейцарского бренда. Идеальное поло. Я не представляю, мужчина, который живет в доме размером с небольшой отель и обладает связями в долбаном правительстве, впишется в это место? Не посмотрит ли с ужасом? Не усомнится ли, что я ему подхожу, увидев, где я росла?

Мне-то самой никогда не было стыдно за то, как мы жили. Не хуже и не лучше других. Сейчас я особенно остро понимаю, что не хуже… Это благодаря доморощенным коучам и инста-психологам мы с такой охотой все обесцениваем, а ведь если покопаться в прошлом, позволить себе сравнить, или банально вспомнить хорошее вместо того, чтобы бесконечно копаться в плохом, становится понятно, что в целом неплохо же жили!

— Что? — задает свой любимый вопрос Рамиль, уверенно ведя вперед взятого в каршеринге китайца. Улыбаюсь…

— Просто думаю, не офигеешь ли ты от местного колорита.

Он непонимающе вскидывает бровь.

— В смысле?

— Ну… Тут у нас все по-простому. Не понравится — можешь вернуться. Я пойму. Тем более ты и так вон как помог! Я и подумать не могла, что все может так быстро решиться. Считай, зря сорвался.

— Почему зря? Ты с моей семьей знакома. Значит, теперь моя очередь.

Вот он дает! Отчаянный… Качаю головой.

— Что ж. Тогда приготовься. Мой дом, — киваю на виднеющуюся среди цветущих лип крышу.

Машина съезжает на обочину у знакомого забора, и меня вдруг накрывает так сильно, что я несколько секунд просто сижу, глядя перед собой.

Дом, милый дом. Белый кирпич уже не такой белый, конечно. Краска на крыльце облупилась, а калитка, кажется, как скрипела в моем детстве, так и скрипит. Зато пионы у мамы в этом году распустились просто невероятные. Кусты стоят вдоль дорожки плотные, раскидистые, тяжелые от цветов. Белые, розовые, густо-малиновые. И пахнет ими на весь двор. Сладко. Пряно. По-летнему.

Рамиль идет за мной следом, глядя на старую яблоню и виноград, который разросся над дорожкой зеленым навесом. Я же украдкой смотрю на него.

— Мам! — зову я, заходя во двор. — Мам, мы приехали!

Во дворе прохладнее. Виноград закрывает почти весь проход к дому, и солнце пробивается сквозь листья пятнами. На земле пляшут зеленоватые тени. Где-то за сараем истерично вопят индюки. Над ухом зудит муха. Из открытого окна кухни пахнет укропом и жареной картошкой.

— Эй! — ору уже громче. — Где все?

Первым меня встречать выбегает виновник переполоха. Высокий. Лохматый. Загорелый. С приличным таким синяком на скуле.

— Вечер в хату! — фыркаю я, подпирая бока кулаками. Ванька виновато улыбается. Я налетаю на этого придурка, обнимаю так крепко, что он охает, а нанежничавшись, отвешиваю ему оплеуху.

— Ай, да за что?! Я ж не виноват.

— Ничего. Будешь в следующий раз думать, с кем связываешься!

— Я тоже по тебе соскучился, — цокает. Из-за сарая доносится мамин голос:

— Марина?

И через секунду мама появляется в поле зрения. В старом халате, в резиновых тапках, с заколотыми на затылке волосами и руками по локоть в какой-то жиже. Птицу она, что ли, кормила?

­— И не обнять тебя. Вся грязная! Я сейчас… Да вы проходите.

А я не даю ей уйти. Поддавшись порыву, подхожу ближе и осторожно прижимаюсь с боку. Мама пахнет домом, солнцем, кухней и этим извечным крестьянским трудом, который никогда не заканчивается.

— Ну как вы? — сиплю я, вдруг осознав, что во многом была к ней несправедлива.

— Да что нам будет? — бормочет она мне в волосы. — Обошлось, и слава богу. Где вы этого адвоката нашли? Небось, три шкуры содрал с вас? — мать не без любопытства косится на Рамиля. Сводит брови… Судорожно соображаю, что не так. Ах, да… Старый добрый расизм. А что вы думали, одна только Динара Александровна на этот счет парится? Да ладно!

— Кстати, познакомьтесь. Это Рамиль, — говорю я. — Моя мама — Лидия Константиновна. Ну, Ивана ты уже видел. А это… Толик и Аня, — добавляю, увидев выскочивших из дома младших.

Рамиль делает шаг вперед.

— Лидия Константиновна, — произносит он ровно. — Очень рад познакомиться.

Мама, кажется, немного теряется. Ну, я ее понимаю. Рамиль может произвести впечатление.

— Взаимно. Спасибо вам. За Ваню. Я уж думала, придется таскать ему передачки на зону, а оно вон как…

— Ничего, — спокойно отвечает Рамиль. — Дела семейные.

Дела семейные. Вот и все. Две простые фразы. А у меня земля из-под ног уходит. Потому что в них столько всего… Артем никогда бы так не сказал. Никогда. Хотя он тоже был знаком с моей семьей. Вскользь. Чисто для галочки. Даже когда увозил меня, ему и в голову не пришло, что неплохо было бы с моей матерью объясниться. Да хотя бы просто сказать, что у него в отношении меня все серьезно. Заверить, что не обидит!

Теперь, оглядываясь назад, я понимаю, что он молчал, потому что говорить было не о чем. Планов в отношении меня у него не было. Была я. Удобная. Влюбленная. Временно подходящая. И слепая.

А Рамиль вот так, да… Одной фразой все по местам расставил.

— Семейные, значит? — уточняет мама.

Рамиль кивает.

— Да.

Я сжимаю губы, чтобы не улыбнуться. Иван рядом выразительно кашляет:

— Мам, иди все же руки помой. Толь, чего стоите? Анька… Обед накрывайте. Люди с дороги.

— Да нас в самолете кормили, — улыбаюсь я, по очереди обнимая младших и тактично умалчивая о том, что там мне по понятным причинам кусок не лез в горло.

— Он такой хорошенький, — шепчет Аня мне в ухо. Щекотно, блин, я смеюсь, из-подо лба наблюдая за расслабленным Шакировым.

— Маринка сказала, ты крутой шахматист. Я погуглил — просто офигеть! — включается в диалог Толик.

Рамиль улыбается, отвечает что-то положенное случаю. Вместе мы заходим в дом.

— Накроем на веранде? Там прохладней.

— А кондиционер что?

— Экономим! — фыркает Иван.

— Ну, вы даете! — изумляюсь. И хоть кондиционер я все же включаю, стол мы накрываем по привычке под виноградным навесом. У родни полно новостей. Хотя гвоздь программы, конечно, Ванька… Увлекшись болтовней, не сразу замечаю, что Рамиль не ест. Хмурюсь, когда доходит, почему.

— Это тушенка из индейки. Вкуснота — пальчики оближешь. Спокойно ешь. Рамиль — мусульманин и не есть свинину. — Поясняю, если кто-то еще не понял.

— Да я уж сообразила, — отмахивается мать. — А деток тоже в мусульманство покрестите?

Рамиль закашливается. Я хмыкаю:

— Там несколько иная процедура, мам. Я над этим еще не думала.

— Баба Сима в гробу, небось, переворачивается.

— Мам!

— Так, а я че? Это ж баба Сима.

С опаской гляжу на Рамиля, как бы тот не обиделся. А тому, напротив, все нипочем. Сидит, зубы скалит. Весело ему, видите ли.

— Да она сама рассказывала, что по молодости с дедом Васо любовь крутила, — вставляет свои пять копеек Толик.

— Дед Васо — армянин.

— И шо? Чем не басурманин? — хохочет этот придурок.

Набираю в легкие побольше воздуха, чтобы объяснить, в чем затык, когда подает голос Иван:

— А ты только в шахматы рубишься, или в игрушки тоже гоняешь? У меня такая катка на паузе…

— Да как-то компьютерные игры прошли мимо меня, — теряется Рамиль.

— Тогда доедай, и погнали. Буду тебя учить. А то че ты, правда, как басурманин.

— Иван!

— Да что? Я ж любя… Или и ты с нами хочешь?

— Чего я хочу — так это спокойствия и умиротворения, — закатываю глаза.

— Это не к нам, — вздыхает Аннушка.

— Значит, детей вы пока не планируете? — опять заводит свою песню мама. И ведь все говорят практически одновременно! Я привычная, а Рамиль явно в шоке.

— Конечно, нет. Мы же просто встречаемся. Рамиль, скажи…

— Я думала, вы живете вместе, — и слова не дает вставить мама.

— Это тоже. Так получилось, — вздыхаю я. — Долго объяснять.

— Лидия Константиновна, вы не переживайте. У меня к Марине все серьезно, — заявляет Шакиров.

— Так, а свадьба когда? — берет быка за рога мать.

— Да блин! — психую. — Когда я получу предложение, ты узнаешь об этом первой!

Хватаю Рамиля за руку и утаскиваю из-за стола, дальше вглубь двора к огороду, который у нас простирается аж до самой речки, по берегам которой растет раскидистый ивняк.

Вот чего еще ей надо, спрашивается? Рамиль и так ведет себя безупречно. Я даже не ожидала! Зачем на него так давить? Тем более что и ежу понятно, что ни о какой свадьбе в ближайшее время и речи не может быть. По той простой причине, что еще пару дней назад я была твердо уверена, что нам и вовсе лучше расстаться. Да и куда спешить?!

— Что ты делаешь? — только и успевает спросить он.

— Спасаю тебя от моей семейки.

— Поздно. Я уже им понравился.

Ха-ха!

Веду его между грядок баклажанов и мимо поля картошки к реке. Здесь ничего не изменилось — все те же заросли лопуха, все тот же аромат нагретой травы и пыли. День клонится к вечеру. Воздух становится гуще, мягче. Рамиль послушно плетется сзади, вертя головой по сторонам. И мне так хочется понять, как он видит это место!

Речка встречает нас пряным ароматом тины. В закатном свете вода приобретает медный отлив. В камышах шелестит ветер. На противоположном берегу кто-то жарит шашлыки — дым тянется над водой сизой полосой.

— Ну как тебе? — спрашиваю я, спускаясь к старым мосткам. Доски под ногами жалобно поскрипывают, но так было и в детстве. Они еще сто лет простоят.

— Красиво.

Он подходит ближе. Останавливается рядом и кладет руки мне на талию. Я медленно выдыхаю, прижимаясь щекой к его груди. От Рамиля пахнет дорогим парфюмом, солнцем и чем-то очень родным. Если бы у чувства дома и безопасности был запах, я бы сказала, что Рамиль пахнет им.

В кармане его штанов вибрирует телефон.

— Это адвокат. Я отвечу.

Сердце испуганно дергается. А Рамиль, как назло, отходит на несколько шагов в сторону, так что мне ничего не слышно. И возвращается, лишь когда заканчивает разговор.

— Что случилось? Все плохо, да?!

— Нет. Все хорошо. Я завтра отъеду на несколько часов. Надо закрыть вопрос по оплате и все такое.

— Я тебе все верну…

— Угомонись лучше.

Я открываю рот, чтобы возразить, но он целует меня, и я забываю обо всем на свете!