Пока я в рифмы погружен,

Шьет дамам туфли братец Джон,

Обует пару стройных ног —

И набивает кошелек.

Не то – слуга покорный ваш, —

Стихи ведь не продашь.

Мой братец Том портным рожден —

Хозяин модной лавки он,

Где дамы меряют наряд

И щедро деньгами сорят;

А я и цента не добыл

Стихами, что сложил.

Торгует братец Джим съестным —

Молочным, рыбным и мясным.

Мне у витрины хоть не стой —

Еще всучит кусок какой;

И пусть бурчит пустой живот —

Поэт подачек не берет!

Гордятся братья кошельком,

А я останусь бедняком,

И за корону б не хотел

Переменить я свой удел:

В каморке черствый хлеб жую,

Храню Поэзию мою!