Когда бы он шотландцем был —

Монету звонкую копил,

Презрел бы пьянку;

Но он ирландец – потому

Для друга вывернул суму

Аж наизнанку.

Везуч он был невпроворот,

И грёб деньгу, порою счет

Теряя тыщам;

Но деньги не дружили с ним,

Уплыли, как сигарный дым —

Остался нищим.

Из моды вышел навсегда,

Его счастливая звезда

Не проблистала;

Редактор: «Ваш сюжет избит»;

Издатель хмурится, грубит;

Друзей не стало.

И ни один былой дружок

Не возвратил ему должок —

Скрутило туго;

Чтоб бедность горькую забыть,

Он задурил и начал пить —

И спился с круга.

Сразил удар; здоровья нет,

И в богадельне наш поэт

Лежит разбитым;

Узнав, я загрустил и сник,

И, прихватив одну из книг —

К нему с визитом.

На койке он лежал пластом,

А увидал знакомый том —

И ну смеяться:

«Автограф? Господи, на кой?

Я двинуть не могу рукой,

Мне не подняться».

Я правду рассказал о нём:

Пылал он праздничным огнём

На карнавале;

Его душе открылся рай —

А ты, читатель, угадай,

Как парня звали.