На полке томики стишат

   Стоят в большом порядке.

Читал их – строки мельтешат;

   Прощал им недостатки.

В них – задушевность бытия;

   Читал – едва не плакал,

И думал: почему не я

   В сё это накалякал?

Герои, боги, страсть и честь…

   Мне не хватало сроду

Долготерпения прочесть

   Классическую оду.

Унылый стих гудит не в лад

   Расстроенной струною,

И я, по чести, очень рад:

   Сочинено не мною.

Высокий стиль, что сух и строг —

   Для умников услада.

Мне ближе безыскусный слог

   Чувствительного склада.

Стих, что на память мной твердим,

   Ласкает слух и зренье;

«Джим Бладсо», «Кейси», «Ганга Дин» —

   Жаль, не мои творенья.

Певцы – куда же мне до них?

   И я вполне согласен,

Что мой простой плебейский стих

   Порой чрезмерно ясен.

Я подражательно творю,

   Раскаиваюсь, ною…

Будь трижды проклят «Дэн Мак-Грю» —

   Т от, что написан мною!