Без хлеба, круп

Лежу как труп,

Но громче труб

Слетают с губ

Стихи мои…

Ты их лови!

Хоть я не горд,

Не Байрон-лорд,

Стихи – аккорд,

Стихи – рекорд.

Ты их лови,

Они твои!

(Пора, пора,

О, детвора, —

Не ждать добра

От топора

В руках властей…)