Их лепестки, как звук печали нежной.

Их создало искусство женских рук.

Их греза – сад, шумливый и прибрежный,

И золотой весенний солнца круг…

Но вот их быль: покроет неизбежно

Пыль комнаты – моей тоски подруг.

Их выкинут… И вот – на дне оврага

Лежат они, негодная бумага.