По столице лапифов проводят пленённых кентавров.

Высыпает на улицы праздная чернь, и летят

в человекоконей помидоры. Грохочут литавры.

И орлы на знамёнах сжимают в железных когтях

черепа лошадиные. Едет в своей колеснице

генерал-триумфатор, сверкает брони чешуя.

Это снится тебе, потому что не может не сниться.

Это старый позор заползает тебе под ресницы.

И хохочет сапожник, и корчит гримасы швея.

А проснёшься – гремят проржавевшие толстые цепи,

и течёт с потолка, и бежит по лицу таракан.

Никогда не вернуться тебе в материнские степи,

по которым табун твой, травы не касаясь, скакал.

Но и это лишь сон, ибо нет на Земле ни лапифов,

ни кентавров, а только сновидец, который нигде;

только выдох и вдох над густой паутиною мифов,

пузыри на воде, только лишь пузыри на воде.