Выходишь из прозекторской, но что это

за улица и кто ты вообще?

Сидят в кафе мутанты и андроиды.

Гермафродит в распахнутом плаще

смущает даму. На деревьях певчие —

не птицы, нет, но тоже существа.

Кариатиды расправляют плечи, и

с балконов осыпается листва.

«Да что за чёрт!» – ты думаешь. И на тебе —

из-под земли выныривает чёрт,

расшаркиваясь: «Очень вам признателен,

что вызвали».

Плюёшь через плечо —

не исчезает. Может, это сон такой?

(Хотя едва ли… И потом, с чего б?)

Играют в прятки звёзды над высотками,

а из тумана выезжает гроб

с откинутою крышкой. Догадайся сам

чей там двойник, с улыбкой глядя вверх,

на боковую катится из дансинга,

пусть не жилец, но тоже человек.

Чёрт утешает: «Ничего, привыкнете».

И ты бормочешь: «Всё в моих руках», —

ложась в вакантный, кто б его ни выкатил,

с откинутою крышкой или как.