Детектив прибывает на место убийства,

не находит ни трупа, ни даже улик.

Что-то здесь, помрачнев, говорит он, нечисто,

будто хакеры стёрли единственный линк,

отсылающий нас к обстоятельствам квеста

или действия, в терминах я не силён…

Он даёт интервью, производит аресты

и, со всею страной поднимаясь с колен,

продолжает ходить в туалет и на службу,

выезжать на природу, карьерно расти.

И за ним остаются кровавые лужи.

Что ж… У каждого свой узнаваемый стиль.

Мы и сами, дружок, крепостные сюжета,

не суди его строго, иди и смотри,

как за барною стойкой убийца и жертва

заливают текилой огонь изнутри;

как под пошлый шансон на разбитом рояле,

в киноварных лучах, формирующих Икс,

эти двое встают, поменявшись ролями,

и выходят из бара, из памяти, из

наработанных образов. Слышится выстрел.

Всполошившийся голубь взлетает. И вот

детектив прибывает на место убийства

в положении лёжа, ногами вперёд.