Тяжелеют бабочки людей,

падают, не справившись с полётом,

под свинцовой лейкою дождей,

парковой фальшивой позолотой…

Птичий день, расписанный по нотам,

гаснет на сиреневой воде

муторных каналов городских,

по которым тени побежали.

Свет течёт из чёрных глаз тоски,

растворяется за гаражами.

Там пустырь, разбитые скрижали,

ржавый трактор, доски и пески.

Щёлкнет клювом фотоаппарат,

обернёшься – вот ты и попался…

Высыпали звёзды на парад;

каждая указывает пальцем

на луну, закрашенную красным,

где всю ночь лунатики горят.