Я родился в месяце апреле

старым мизантропом-бобылём.

За стеной французские евреи

целый день трещали о своём.

Снег пасхальный выпал на закате —

вкусный снег из молотой мацы.

Мать на кухне говорила бате,

что сынок годится им в отцы.

Всё равно люблю его, твердила,

посмотри, хорошенький какой:

что-то в нём от Гены крокодила,

что-то в нём от демона с клюкой.

Появлялись призраки и гости,

причащались истиной в вине…

Я вскочил, размахивая тростью,

и сказал: «Налейте-ка и мне!»