Рыбы скумбрии плывут в супермаркет.

Рыщут в водорослях рыбы лини.

Нищий сом под Триумфальною аркой

просит милостыню, лёжа в пыли.

Пожалейте старика ради Бога,

благородные, твердит, господа.

Но туристов в это время немного,

а свои не подают никогда.

Оттопырят плавники и на рынок

направляются торговцы икрой.

И проносятся летучие рыбы

над асфальтовой широкой рекой.

Жил и я в Муренощукинске, смертен

и злопамятен, как все караси.

Заплывая в социальные сети,

в чёрный список рыбаков заносил.

Да приспичило глупцу выйти в люди —

вот и вышел сгоряча не туда,

в майонезе, на фарфоровом блюде…

Пожалейте старика, господа!