В общежитии старом, пропитанном

скверным запахом, смрадом почти,

обведёт человека убитого

белым мелом крутой детектив.

Застоявшийся воздух понюхает,

чутким ухом впотьмах поведёт,

пообщается с жирными мухами

и в подобие транса впадёт.

И увидит как будто воочию,

как из ржавых ворот заводских

выливаются толпы рабочие,

изнывая от смертной тоски;

как кричит желтоглазая девушка,

как угрюмый её ухажёр

закружился по комнате дервишем,

на соперника прыгнул с ножом.

Время тянет за хвост себя, тянется,

поднимается время в цене.

Детектив то вздыхает, то скалится,

привалившись спиною к стене.

Никуда он отсюда не денется…

«Труп под землю, а ножик в Неву», —

говорит желтоглазая девушка,

прижимаясь всем телом к нему.