Между мною и войной —

Меньше часа по прямой.

От войны и до меня —

Залп ракетного огня.

Здесь, на западе страны,

Сёла в коконе войны.

И с разорванным лицом

Хата матери с отцом.

Поведай, Русь моя святая,

Душа покоя не даёт:

Что жизнь настала непростая,

Народ наш скоро ли поймёт?

Гуляют жители столицы,

Спешат на море в отпусках…

А здесь, на западной границе,

Ведут сражение войска.

А здесь снарядами разбиты

Десятки русских деревень.

И местный житель от обиды

Клянёт Москву и ночь и день

За то немое равнодушье,

С которым вешали Христа.

За то, что там считают глушью,

Войною стёртые места.

Не всем дано понять в моей стране,

Что значит жить годами на войне.

Сдержав в себе волнение и страх,

Бежать в подвал с ребёнком на руках.

Прикрыв его, кричащего, спиной.

А вы детей видали с сединой?

Которых бы от шороха трясло?

Не видели?

Ну что ж, вам повезло!

Рождённый до развала в девяностых,

Впитав в себя советский кислород,

Я восхваляю до сих пор без тостов

Тогдашний, духом связанный народ.

И лишь примерив на лицо морщины,

Ушедших стал ценить сильней живых.

А дух народа бродит по лощинам,

Отвергнутый сознаньем молодых.