В своих дневниках я не пишу правду.

Нынче она потеряла соль.

Толпе не нужна пресная пища,

Массам нужен перец – приятная боль.

Больше не надо ждать.

Время коней седлать.

Хваткой рукой своей

Коснуться десницы твоей:

– Господи,

Твоя земля далеко от тебя.

– Господи,

На этом балу чертей нет святых людей.

– Господи.

В своих мемуарах не буду писать про любовь.

Ее опустили в прямую кишку,

Откуда давно брызгает кровь.

Они говорят, что любовь – это вирус,

А истина – зло, и грех – это благо.

Опознавшему суть, открыто в вечность окно.

Но больше не надо ждать,

Время пришло коней оседлать.

Твердой рукой своей,

Держаться десницы твоей:

– Господи,

Эта земля уже не твоя.

– Господи,

На этом балу сатаны только бесы одни.

– Господи.