Поэт не может не страдать.

Его перо рисует муки,

когда, лицом впадая в руки,

он проливается в тетрадь.

Поэт не может не звучать.

О, эта странная банальность,

души натянутой бинарность —

молчаньем звуки отличать.

Поэт не может не творить.

Он вытворяет, что захочет,

страсть жизни между нот и строчек

растворена в его крови.

Поэт не может…

ничего.

Он многословно…

однозначен.

Он кончен…

так же как и начат.

Он лжец…

но я люблю его.