Никому ни за что здесь не будет дождя,

здесь полгода великая сушь.

Я скучаю по дому, а он без вождя

погружается в сонную глушь.

В палисаднике сливы, как бомбы, висят

под крылом беспробудной листвы.

Мне уже не пятнадцать и не пятьдесят

разговаривать с жизнью на «вы».

Никаких тебе «но», объяснений с судьбой,

сожалений и чувства вины.

Я довольна собой и в последний свой бой

отправляюсь, не пряча спины.

Подожди меня, дом. Я вернусь со щитом.

А случится лежать на щите,

так спасибо на том, что под мелким дождём

домовиной прижмёшься к щеке.