Проснулась я с ощущением, что в квартире завелся посторонний мужчина.

Не метафорически.

Буквально.

Секунда ушла на то, чтобы вспомнить вчерашний вечер, еще две — чтобы испытать полный спектр стыда, ужаса и отрицания, и только потом я резко села в кровати, прижав одеяло к груди, будто оно могло меня защитить от реальности.

— Нет, — прошептала я. — Это был сон. Коллективный семейный бред. Я просто уснула за рулем.

Нет! Не уснула! Воспоминания о вчерашнем вечере наводнили сознание, как бешенные тараканы! Кошмар!!! А ведь между делом… В моем доме сейчас…

Тишина.

Подозрительная.

Я вспомнила, как мы приехали. Как я молча ткнула пальцем в гостиную, выдала ему плед, подушку и выражение лица «если ты попробуешь дышать громко — я вызову МЧС».

Сама же ускользнула в спальню, закрылась…

На замок.

На второй замок.

На третий, умозрительный… Чисто из принципа

И да.

Я даже в туалет не сходила пописять.

Потому что «а вдруг он там». А вдруг этот пещерный человек меня поймает…

В итоге лежала, как мумия, и убеждала себя, что взрослая женщина может потерпеть до утра.

План был прост: проснуться раньше него, подготовить квартиру к приходу сестры, строго-настрого запретить ему самодеятельничать, вывести ее из себя, что в целом с ее нервозным характером вовсе и не сложно и… как только она уйдет, быстро выставить за дверь, сделав вид, что ничего не было.

Дальше, надеюсь, сработает сестринская святая любовь и она-то и откроет глаза родне на то, какой плохой у меня женишок…

План рухнул с треском.

В дверь позвонили.

Я вздрогнула так, что чуть не перекрестилась.

Часы показывали восемь утра.

Кто вообще приходит ко мне в восемь⁈

Я осторожно высунулась из спальни. Гостиная была пуста.

Плед аккуратно сложен.

Подушки нет.

— Отлично, — пробормотала я. — Он сбежал! А может оно и хорошо!

Звонок повторился. Настойчиво.

Я, сонная, в белой растянутой футболке и с волосами, напоминающими одуванчик после урагана, поплелась к двери.

Наплету сестре, что мы разругались и он ушел. Тоже вариант…

Открыла.

— АГА! — навалилось на меня лавиной с порога в стиле того странного шоу на Первом мистическом про разоблачение то ли Барабашек, то ли неверных супругов…

Это ураган по имени Светка ворвался.

— Я ТАК И ЗНАЛА! Ты себя видела? Синяки до подбородка, вид испуганный и бледный… — заорала она, уже протискиваясь в прихожую. — Я сразу сказала — нечисто! Он тебя в черном теле держит⁈ Бьет, изувер⁈ Ты трубку вчера бросила! Ты в секте, Маргарита? Я тут немного погуглила…

— Свет… — простонала я. — Восемь утра…

— А ТЫ ДУМАЛА, Я ДО ОБЕДА ТЕРПЕТЬ БУДУ⁈ Где он? Этот ЖИГОЛО! КНЯЗЬ недорезанный! КТО ТАМ ОН У ВАС⁈

Я уже открыла рот, чтобы соврать, как вдруг…

— Маргоша, у тебя полотенце запасное есть? А то это слишком маленькое, я как суши…

Из ванной вышел Резо.

В одном полотенце.

Мокрые волосы.

Каменные мышцы кубиками по шикарному животу.

Спокойное лицо.

И выражение человека, который сейчас не в центре катастрофы, а в рекламе спа-отеля.

Светка зависла.

Я тоже.

Капец, ни одна девица к такому рано утром не готова…

— … Здравствуйте, — наконец сказала она тоненьким голосом.

Это что за кисейная барышня вдруг на месте моей Марфы Посадницы, способной одним своим зычным голосом деревья рубить и головы?

— Доброе утро, — улыбнулся он в ответ, — Вы, должно быть, сестра, младшая, конечно же. А я Резо. Будущий муж этой прекрасной женщины. Очень приятно.

Сестра было открыла рот, чтобы что-то сказать, видимо, не вполне еще решив, она хочет сказать что-то положительное или в своем привычном стиле, как вдруг в дверь снова позвонили.

— Я ОТКРОЮ! — взвизгнула я, лишь бы сбежать из этой сцены.

За дверью стоял курьер с пакетами.

— Доставка продуктов.

— Я НИЧЕГО НЕ ЗАКАЗЫВАЛА.

— Я заказывал, — спокойно сказал Резо за спиной. — На голодный желудок семейные знакомства плохо идут.

Он забрал пакеты, как хозяин жизни, и направился на кухню.

Светка медленно повернулась ко мне.

— Он… он… — она понизила голос. — Он красивый.

Я закатила глаза, тоже проходя на кухню.

— Свет, руки помой.

Из кухни уже доносились звуки активной жизнедеятельности.

Шуршание. Звон посуды. Запахи.

— Ты обещал мне быть ужасным!

— Я и есть ужасный, Маргоша. Как Урфин Джюс. Великий и ужасный… Если честно — у тебя в холодильнике мышь повесилась. Кроме яиц и зеленого лука я ничего не нашел. А моему здоровому растущему организму нужно утреннее топливо…

— Резо! Сыграй урода и уже вали отсюда, есть что хочешь!

— Вали с кухни, женщина! Иди хочешь помочь мне пожарить? — он подмигнул мне, а потом развернул и… шлепнул по заднице!

Да! Вот так нагло взял и шлепнул!

Спустя десять минут нашего примерного сидения в гостиной нас таки позвали к столу…

— Пришлось импровизировать. Но ничего, я и из ничего могу сделать праздник, — подмигнул он, так и не избавившись от полотенца. Я была шокирована. Даже нет. Я была дико шокирована!

Оглядела это безобразие, которую моя кухня отродясь не видела.

У меня на столе стояли какие-то замысловато пожаренные с зеленью и сулугуни яйца, еще нечто подозрительно ароматное с зеленью, свежий хлеб, и… бутылка дорогущего шампанского.

— Это что? — выдавила я, — какой алкоголь с утра?

— Завтрак, — пожал плечами он. — И немного радости. Утро же. Нужен блеск в глазах…

Светка так проворно меня обогнула, что я и глазом не успела моргнуть, как она уселась за стол и начала все системно поглощать.

— Умеющему готовить мужчине трудно противостоять… Вот, у нашей Маргохи есть подруга Тонька, она вышла замуж за армянина. Вот он тоже все время что-то вкусненькое готовит — то шашлыки, то еще там что-то. Правда, там и Тонька тоже многое умеет в отличие от моей рукопопой сеструхи.

— Попу Марго не трогать, — самодовольно протянул Резо и положил на мою пятую точку руку. Это удивительно, но в этот момент во мне сразу схлестнулись две противоречивые эмоции… С одной стороны, опять возмущение на этого пещерного, с другой… Вы б видели глаза сеструхи! То-то же! Хватит уже меня с детства буллить!

— А вот про армянскую кухню я бы поспорил…

— Ну, вот нас Армен тоже таким же омлетом накормил… Только там еще помидоры…

— Омлетом⁈ Ты что, женщина, никогда не называй чирбули омлетом! Это искусство! Высокое! И конечно же, армянам до него, как до своего Арарата! Там целый оркестр ингредиентов.

Ну хорошо, хоть голос подал… А так только мед и лил с раннего утра. Аж слиплось все!

— За вашу красоту, девочки! — словно бы услышал мои мысли этот негодный Резо и протянул свой бокал — чокаться с нами, — за воспитанных лаской женщин… Они самые желанные!

Светка моя аж зависла в моменте.

Я тоже…

Может он на живое ей нажал или не знаю, что… Но вдруг у Светки на глазах слезы проступили…

— Повезло тебе, Маргоха…

За яичницу.

За три добрых слова.

За каменный пресс над белоснежным полотенцем…

Продала меня, сеструха…

Через полчаса Светка уходила.

В пальто.

С сияющими влажными глазами…

— Марго… я, конечно, буду следить… но если что — я согласна быть свидетельницей на свадьбе.

Дверь закрылась.

Я медленно повернулась к Резо.

Он пил кофе и улыбался.

— Ну что, ведьмочка, — сказал он. — Кажется, я им понравился.

— Ты разрушил мою жизнь, — прошептала я, — что мне теперь делать? Ты все испортил… Резо! Я не это тебя просила делать вообще-то!

— Зато какое утро, — подмигнул он, — определенно, шампанское пошло на пользу твоей сестре. А вот ты тоже расслабься, Маргоша.

Не успела даже что-то сказать, как он вдруг резко меня притянул и развернул к себе спиной. Все еще в полотенце! Все еще по сути голышом на моей кухне.

Мы стояли над куском теста, который был, оказывается, все это время прикрыт полотенцем. Это он сам сделал? Дрожжевое тесто? Он вообще реальный?

— Я тебе сейчас пару хачапури испеку, Марго. А то питаешься ты, судя по всему, крайне плохо, с учетом того, что я у тебя в холодильнике увидел. Давай уже, выдыхай. Надо уметь кайфовать от жизни…

— Я умею кайфовать. И хочу это делать одна! — вырвалось в сердцах. Его горячая до предела рука накрыла вдруг мою и начала вымешивать тесто. Оно пластично прогибалось, обволакивало, забавно топорщилось и даже пузырилось…

— Откуда ты умеешь тесто лепить?

— Я пищевой институт окончил, — сказал он, вдруг меня ошарашив.

Как я…

То есть чисто теоретически он сам мог бы быть инспектором…

— Нельзя заниматься любимым делом и не знать его досконально, Маргарита. Нельзя любить женщин и не понимать, что они хотят… Вот ты, дорогуша, хочешь немного отпустить контроль…

— Бред… Я как раз ничего пускать не хочу.

Еще один мах рукой, тесто совсем сбитое. Такое, что хоть без жарки в рот…

— Отпусти, Маргарита. Хотя бы этим утром нелепым под шампанское…

То ли это его слова, то ли это уже мое воображение дорисовывает…

Так или иначе, я плыву.

Мне тепло в объятиях этого большого пещерного человека, чья щетина царапает мою макушку.

Даже слегка глаза прикрываю…

Парю… Теряю связь с реальностью. Прихожу в себя, когда снова слышу звонок в дверь…

— Это опять курьер? — настороженно смотрю на Резо.

Он отрицательно качает головой.

— Может еще один родственник на смотрины пожаловал?

Нет. Вряд ли. Я очень закрытый человек. Ко мне вот так нагло вломиться разве что и может, что только сестра…

И то, потому что против лома, что называется…

Подхожу растерянно к двери и… замираю…

Ну, нет! Не может быть! Толстолобов собственной персоной!

— Кто там, Маргарита? — спрашивает Резо в дверях. На кухне что-то уже с азартом шкварчит. И у меня в голове тоже…

Я оборачиваюсь на него в полном замешательстве.

На телефон тут же приходит сообщение.

«Открой, Маргарита. Я знаю, что ты дома. Машина стоит у входа и вообще… Я в курсе о твоем расписании».

На вопросительный взгляд Рез отвечаю нервным сглатыванием.

И даже понять не могу, что это я так волнуюсь…

На самом деле, два совершенно чужих мне мужика — один с одной стороны моей квартиры, другой — с другой…

А я волнуюсь…

— Это тоже жених… — прокашливаюсь, — но в отличие от тебя, не фиктивный, а слишком активный и… раздражающий…