Лишь в баснях ценится мораль,

но не пишу я их покуда.

На антресолях спит хрусталь,

фраже, дареная посуда.

Подкатит мусорка к окну –

задребезжит стекло и пластик.

Проулок узкий свой кляну,

забытый, как прошедший праздник.

А было здесь светло в ночи,

в соседней лавочке пылились

на плошках синие мечи,

ретиво кабаре плодились.

В подвале сладился дуэт,

в котором оба очень милы,

поклонникам отбою нет,

без перерыва на обед

он тратит творческие силы…

Сквозняк с насмешкой просвистит,

свое являя постоянство,

и щедро пылью одарит

из заоконного пространства.

Неужто в прошлое уйдет

дуэт? – А как согласно пели!

Но даже эху не расчет

сегодня множить эти трели.

На антресолях – связки книг

и гостевая раскладушка.

Но навсегда ушел старик,

и, торопясь, ушла старушка.