Лист на солнце, летящий, бездомный,

словно ангел, сверкнувший в раю, —

что ты кормишь печалью с ладони

одинокую душу мою?

Не читал ты комедию Данте,

круги ада тебе нипочем.

И напрасно смешным хиромантом

ветер вертит тебя над холмом…

Ничего-то он не разгадает,

не поймет, легкомысленный он,

как до каждой прожилки страдает

твоя сущность немая, как сон.

И пускай в откровения света,

сквозь лазурный, небесный огонь —

Бог незрим, но я знаю, что это

в алых пятнах Господня ладонь…