Во тьме астральной дорог, развилок,

через знаменья погасших лет —

кто там выстраивает в затылок

восемь

         бритых

                   голов

                           планет?

Стоянье это на миг замрет —

терновая осиянность!

А может быть, это крестный ход

в соседнюю туманность?

Там тайна вещая орбит —

свистящая нереальность,

как друг мой физик говорит:

«Простая экстремальность».

Что значит в небе этот парад?

Пусть каждый по-своему судит.

Но горы выпрямиться хотят,

и чуть-чуть волнуются люди.

Ночь.

       Восемь

                 выстроилось

                                    огоньков.

Мы им тревожно рады.

Они —

        как свет

                  военных

                             грузовиков,

мигающих на автостраде…