Для кого я пишу эти строчки?

Для дежурной в аптеке ночной?

Для соседской мечтательной дочки

да для друга в случайной пивной?

Для врага, что стоит за спиной?

Для чего я пишу эти строчки?

Разве все это для честолюбья?

Не спастись мне от музы моей —

не могу оторваться от губ я

этой первой царевны страстей.

Вот и ты понимать перестала

и ревнуешь к последним стихам.

И зачем ими жизнь наказала,

я не знаю, не ведаю сам.

Без меня много всякого лада

на страницах придуманных книг,

и не надо, не надо, не надо

увеличивать вечности миг.

Жизнь сложнее: разрывы… метанья…

Судеб целых развалины… Дым…

Для кого этот жар состраданья?

Жжет лишь душу углем золотым.

Что-то, знаю, случится со мною

между жизнью и строчкою вновь,

будет больно…

и чувство такое —

будто слово порезали в кровь…