Макс

Экран вспыхивает очередным взрывом. Народ в зале дёргается, кто-то ржёт. Костя рядом шепчет какую-то фигню, но я его не слушаю.

Потому что замечаю движение сбоку.

Дверь зала тихо открывается. Узкая полоска света режет темноту. Я автоматически смотрю туда — и вижу Вику. Одну.

Она быстро проскальзывает внутрь, будто опоздала на урок. Садится на своё место. Не смеётся. Не тянется к попкорну. Просто устраивается и смотрит вперёд. Одна.

Я хмурюсь.

Алина где?

Мысль приходит спокойно. Просто факт. Как заметить, что лампочка перегорела.

Я снова перевожу взгляд на экран. Машины гоняют. Музыка орёт. А у меня внимание уже не там.

Внутри что-то неприятно царапает.

Я снова смотрю на Вику. Та чуть наклоняется вперёд, будто кого-то ждёт. Пальцами край сиденья трогает. Нервничает?

Странно. Алина же с ней вышла. И не вернулась.

Я чешу большим пальцем подбородок. Челюсть сама сжимается. Неосознанно.

Да пофиг вообще. В туалет пошла. Вернётся. Логично.

Но почему тогда Вика вернулась, а она — нет?

В груди лёгкий толчок. Раздражающий. Как когда в ботинок песчинка попала — идти можно, но бесит.

Я наклоняюсь чуть вперёд, смотрю на проход. Темно. Пусто. Никого.

Фильм орёт. Люди вокруг уставились в экран. Один я пялюсь на дверь, как идиот.

— Чё ты крутишься? — шепчет Костя.

— Да ничё.

Сажусь ровно. Скрещиваю руки. Типа смотрю кино.

Секунда. Две. Не выдерживаю — снова взгляд на Вику.

Она губу прикусила. Глаза в экран. Но не смотрит. Думает о чём-то. Значит что-то случилось. И вот это мне уже не нравится. Совсем.

Я шумно выдыхаю через нос.

— Блин… — тихо бормочу.

Сам не понимаю, с какого хрена меня вообще волнует, где она. Но волнует. И это бесит сильнее всего.

Наконец главный злодей повержен и мускулистый грязный главный герой несет спасённую девушку под взрывы машин и серены полиции. Свет вспыхивает, будто кто-то щёлкнул выключателем прямо в голове. Зал оживает сразу — кресла хлопают, люди встают, кто-то обсуждает концовку, кто-то ищет попкорн под ногами.

Я поднимаюсь последним. Автоматически оглядываюсь.

Алины нет.

Сначала даже не понимаю. Просто скольжу взглядом по ряду — Костя, Вика, два парня с задних мест… пусто. Там, где она сидела, только примятая спинка кресла.

Что-то внутри тихо настораживается.

— Стоп, — хмурится Костя, тоже оглядываясь. — А где Алина?

— Точно, — подхватывает Мира. — Она же впереди сидела.

Все поворачиваются к Вике.

Она спокойно поправляет волосы, будто вообще ничего особенного.

— Её Кирилл забрал.

Пауза.

— Чё? — усмехается Костя. — В смысле забрал? На лошади подъехал?

Ребята тихо ржут.

— Ну почти, — пожимает плечами Вика. — Написал, позвал — она вышла. Всё.

— О-о-о, — тянет Ян. — Свидание, значит.

— Кирюха не теряется, — поддакивает Костя. — Красавчик.

Смешки. Обычные, дружеские, ни о чём.

А у меня внутри как будто гайку закручивают.

Я стою молча. Смотрю в проход. Уже пустой.

Значит ушла. Не сказала. Даже не глянула. Нормально. Ладно. Мне то какая разница.

— Ну он давно вокруг неё трётся, — продолжает Костя. — Логично вообще-то.

— Ага, — лениво добавляет Вика и вдруг переводит взгляд на меня. И говорит лично мне — Кстати… она вообще-то звала в кино только тебя.

Секунда. Будто воздух стал плотнее.

— В смысле? — спрашиваю.

— В прямом, Макс, — спокойно отвечает она. — Она позвала именно тебя. Про остальных речи не шло.

Тишина в голове. Снаружи всё ещё шумят люди, смеются, проходят мимо. Я усмехаюсь. Криво.

Ребята опять смеются. А мне не смешно. Совсем. В груди неприятно тянет — будто кто-то ногтем провёл изнутри.

Она звала только меня.

И всё равно ушла с другим.

Я засовываю руки в карманы, чтобы никто не видел, как сжимаются пальцы.

Чёт не нравится мне этот Кирилл. С какого хрена вообще какой-то Кирилл ее куда-то забирает? И с какого хрена меня это цепляет? Я сжимаю зубы. Бесит.

Ну и задачку мне подкинула Вика, чертов психолог. Ходи и разгадывай что у девчонок на уме и что этим приглашением она хотела сказать. Вика больше ничего не говорит, болтает со всеми как ни в чем не бывало. И я ничего не спрашиваю.

Мы еще гуляем по городу. Потом провожаем девчонок до дома. Решаем немного постоять у меня.

Ночь теплая. Воздух густой, как будто его можно пить, а не дышать. Асфальт еще держит дневное тепло, от него поднимается слабый запах пыли и нагретого камня. Где-то орет музыка, машина проезжает медленно, басами трясет двор.

Я курю. Третью подряд.

Костя косится.

— Ты че сегодня как паравоз?

— Хочу и курю, — голос выходит резче, чем планировал.

Он поднимает ладони.

— Да ладно, псих. Я ж просто спросил.

Я делаю затяжку глубже обычного. Дым жжет легкие и это даже приятно — как будто внутри есть хоть какое-то объяснимое ощущение. В отличие от остального.

Ян лениво пинает камешек носком кроссовка.

— Фильм норм был, ксати. Хорошо, что сходили.

— Угу, — говорю.

— Концовка только тупая.

— Угу.

Он прищуривается.

— Ты его вообще смотрел?

Я перевожу взгляд.

— А надо было?

— Ну обычно люди так делают в кино.

— Я не люди.

— Это заметно, — хмыкает Костя.

Я втягиваю дым, держу во рту дольше, чем нужно. В голове крутится одно и то же — пустое кресло рядом. И то, как Вика сказала: «ее Кирилл забрал». Забрал. Слово дурацкое. Будто вещь. Будто можно подойти и забрать.

Я резко стряхиваю пепел.

— Сигареты есть еще? — спрашиваю.

— Ты же только что достал пачку, — говорит Ян.

— Закончились.

Он смотрит на мой карман, где торчит почти полная. Молчит секунду.

— Ты норм вообще?

— Абсолютно. — раздражаюсь я.

— Да че ты заводишься, — встревает Костя — никто же на тебя не наезжает.

Я не сразу понимаю, что сжал сигарету так, что фильтр смялся.

Черт.

Разжимаю пальцы.

— Никто не заводится. — психую только сильнее.

— Макс, — спокойно говорит он, — ты сейчас разговариваешь тоном человека, который уже мысленно кого-то закопал.

Я усмехаюсь.

— Может и закопал.

— Кого? — интересуется Костя.

— Тебя, если не заткнешся. — пытаюсь пошутить.

Ян тихо смеется.

— Во, это уже наш Макс. А то стоял как статуя.

Я пожимаю плечом.

— Задумался просто.

— О чем?

— Ни о чем.

Они переглядываюся — коротко, без подтекста. Они знают меня давно и привыкли к моим закидонам.

Костя опирается о перила.

— Ладно, философ, давай колись. Что за приступ агрессии? Кто бесит?

Я пожимаю плечом.

— Да никто. Просто настроение такое.

— ПМС? — невозмутимо спрашивает Ян.

Я смотрю на него. Он держится серьездно ровно секунду — потом ржет. Я толкаю его плечом.

— Иди нафиг.

— Все-все, молчу, — он поднимает руки. — Не злись, тигр.

Слово цепляет. Тигр. В груди снова дергается то самое чувство — резкое, колючее. Будто внутри кто-то скребется. Спокойная ночь. Почему тогда внутри не спокойно?

— Слышь, — говорит Костя мягче, — если че-то случилось, скажи. Может чем-то помочь надо?

— Да ничего не случилось.

И это правда. Фактически ничего. Никто не умер. Никто не поссорился. Никто не наехал. День как день. Вечер как вечер. Просто...

Я резко тушу сигарету о бетон.

— Просто бесит все, — говорю.

— Ладно, — кивает Ян, — тогда диагноз — Максу скучно жить.

— Не скучно.

— Значит энергия лишняя.

— Возможно. — это предположение мне нравится куда больше.

— Тогда пошли завтра на коробку, — предлагает Костя. — Побегаем, мяч погоняем, может попустит.

Я киваю.

— Можно.

Он хлопает меня по плечу.

— Вот и отлично. А то ты когда такой... напряженный — рядом стоять опасно.

Я криво улыбаюсь.

Если бы он знал, из-за чего на самом деле напряженный. Хотя нет. Не из-за чего. Из-за кого. Я тут же обрываю мысль. Нет. Не начинай.

Девчонки — это просто девчонки. Весело, легко, без заморочек. Сегодня одна, завтра другая. Никаких обещаний, никаких «почему не писал», никаких «где ты был». Жизнь без поводка. Жил же так. И нормально же было.

А тут картинка перед глазами — она стоит у кинотеатра. В этом своем платье, как его там, белом. Ноги длинные. Худенькая вся. Губы блестят. Я, когда к кассе в очередь шли, только за этими ногами и шел на поводу.

«Она вообще звала только тебя». Только тебя. Только. Меня.

В груди что-то дергается. Резко. Неприятно. Будто кто-то ходит тяжелыми шагами. Туда-сюда. Туда-сюда.

Фары выныривают из-за поворота неожиданно — белые, резкие, режут двор пополам. Машина катится медленно, как будто специально растягивает момент. Я сначала не всматриваюсь. Просто ещё один поздний водитель, мало ли.

Но потом сердце делает странный толчок.

Чёрт.

Я узнаю её раньше, чем понимаю почему. Силуэт. Посадка. Манера тормозить — плавно, уверенно, будто дорога его личная собственность.

Желудок неприятно сводит.

— О, тачка подъехала, — лениво говорит Ян.

Машина останавливается прямо у тротуара возле нашего подъезда. Двигатель не глушат. Свет фар бьёт нам в ноги.

Пассажирская дверь открывается. И выходит она.

На секунду мне кажется, что воздух густеет. Всё вокруг будто притормаживает — звук шин где-то вдали, шорох листвы, даже дыхание в груди.

Алина видит нас сразу. Ее плечо замирает на долю секунды. Потом Алина идёт дальше. Просто идёт — ровно, спокойно, как будто мы здесь не стоим. Как будто нас вообще нет. Демонстративно. Слишком демонстративно.

Она останавливается у машины, наклоняется к окну водителя. Локти на двери. Волосы падают вперёд. Голос тихий, я слов не слышу, но вижу выражение лица — мягкое, тёплое.

Улыбается. Ему. Не нам.

Внутри что-то резко скребёт.

Кирилл выходит. Спокойно, неторопливо. Как человек, который уверен в себе настолько, что не нуждается ни в спешке, ни в лишних жестах. Высокий, аккуратный, рубашка расстёгнута на пару пуговиц, рукава закатаны.

Он смотрит на Алину — не мельком. Внимательно. Будто она единственное, что сейчас существует.

— Спасибо, что подвёз, — слышу её голос. Тёплый. Почти нежный.

Она говорит это так, словно хочет, чтобы мы услышали.

Он отвечает что-то тихо. Уголок его губ чуть поднимается. Потом он легко касается её локтя — жест короткий, но слишком естественный. Слишком привычный.

У меня в груди резко становится тесно.

Кирилл переводит взгляд на нас. Оценивает быстро. Просто фиксирует.

Подходит.

— Парни, вечер добрый.

Голос ровный, спокойный. Уверенный. Протягивает руку Яну. Тот жмет. Потом Косте. Рукопожатие крепкое, мужское.

Он поворачивается ко мне. Смотрит прямо. Я смотрю в ответ. Секунда. Две. Он протягивает руку. Я жму.

Ладонь у него тёплая. Сильная. Давление ровное — ни демонстративное, ни слабое. И именно это бесит больше всего.

Кирилл отпускает. Кивает.

Он ещё раз смотрит на Алину.

— Напиши, как зайдёшь.

Она кивает.

— Конечно.

Тихо. Мягко. Почти ласково.

Он улыбается ей — уже иначе. Не как знакомой. Как своей.

Они приобнимаются, целуют воздух возле щек, или куда там они попали.

Кирилл разворачивается, садится в машину, закрывает дверь. Алина скрывается за дверью подъезда Двигатель урчит громче. Машина трогается плавно и уезжает, растворяясь за углом.

Тишина. Две секунды. Три. И потом Ян протягивает:

— Ничего себе…

Костя тихо присвистывает.

— Алинка-то выросла.

Я молчу.

Они переглядываются.

— Жених у неё, конечно… солидный, — продолжает Ян. — Видали? Манеры, тачка, рубашечка…

— Да, — поддакивает Костя, — не наш уровень, братцы. Мы тут со своими сигаретами как гопота на фоне бизнес-класса.

Я чувствую, как внутри начинает подниматься знакомое горячее раздражение. Быстро. Без предупреждения.

— Повезло девчонке, — усмехается Ян. — Такой кавалер—

— Заткнись. — бросаю я агресивно.

Слово вырывается резко. Жёстко. Громче, чем надо.

Они оба смотрят на меня.

— Макс, ты чё? — спокойно спрашивает Костя.

Я отвожу взгляд.

— Да так. Ничего.

— Ничего? — Ян приподнимает бровь. — Ты сейчас на нуле вскипел. Что такого сказали-то? Кирилл давно за Алинкой приударял, это очевидно что что они сойдутся.

— Сказал же — ничего. — Голос уже холодный.

Они молчат секунду.

Я чувствую, как в груди бесится что-то тупое, тяжёлое. Неприятное. Будто меня ткнули пальцем в место, о существовании которого я сам не знал.

Костя вздыхает.

— Ладно, ладно. Спокойно. Мы ж просто прикалываемся.

— Прикалывайтесь молча.

— Ого, — тихо говорит Ян. — Понял. Режим бешеного пса включён.

Я сжимаю челюсть. Мне это не нравится. Совсем. Ни их слова. Ни её улыбка, которой она только что улыбалась ему. Ни то, как спокойно он стоял рядом с ней. Ни то, что всё это меня вообще задевает. Особенно последнее.