Макс.

Двор как двор. Тот же скрип качелей, тот же облезлый стол, на котором уже сто лет играют в карты, те же лица — свои, привычные. Кто-то курит, кто-то ржёт слишком громко, кто-то спорит ни о чём, но с таким видом, будто решается судьба мира.

Я сижу на лавке, развалившись, локтями упираюсь в колени. В руке телефон. И опять открываю чат. Алина. Пусто. Ничего нового.

Пальцем пролистываю вверх, перечитываю её последние сообщения. Глупо. Сам понимаю, что глупо. Но всё равно.

— Ты там дырку уже прожёг? — усмехается Костя, пихая меня плечом.

— Отвали, — бурчу, даже не поднимая головы.

— Влюблённый, — тянет он, закуривая.

Я только фыркаю. Влюблённый. Ага. Скорее, застрявший.

Мысли всё равно возвращаются к вчерашнему. К этой глупой ссоре. К той её вечеринке. К этим людям. К тому, как они на неё смотрели.

Меня передёргивает. Не моё это всё. И она… там.

Алинка сегодня работает. Какая-то съемка. Сказала, что не знает во сколько освободится. А я уже соскучился. Впрочем как всегда. Не могу без нее. Чтобы не случилось.

Телефон снова в руке. Открываю её профиль. Фото. Смотрю дольше, чем надо.

— Макс, ты вообще с нами? — Ян машет рукой перед моим лицом.

— Ага, — коротко.

Но сам понимаю — нет. Я вообще не здесь.

Рядом кто-то садится. Чувствую движение, запах сладких духов. Не Вика. Другая.

Поворачиваю голову. Иннга. Кажется, так её зовут. Из соседнего двора. Пару раз пересекались.

Она улыбается.

— Чего такой серьёзный?

— Просто, — пожимаю плечами.

Она наклоняет голову, разглядывает меня внимательнее.

— Не верю.

Я усмехаюсь краем губ.

— Твоё право.

Пауза.

Она не уходит. Наоборот — чуть ближе подсаживается. Нога к ноге почти касается.

Я это замечаю. И не двигаюсь.

— У тебя всегда такое лицо, как будто ты кого-то убить хочешь, — говорит она легко.

— Не всегда, — отвечаю спокойно.

— А сейчас?

Я наконец отрываюсь от телефона, смотрю на неё.

— Сейчас думаю.

— О чём?

— Не скажу., - улыбаюсь слегка.

Она улыбается шире.

— Значит, о ком-то.

Я хмыкаю.

— Логика железная.

— Я вообще умная, — она слегка толкает меня плечом.

Я не отодвигаюсь.

— Макс, хватит торчать в телефоне, — хватает она меня за руку, — Без тебя скучно. Пошли ко всем.

Пацаны где-то на фоне уже спорят, кто-то орёт, кто-то смеётся. Жизнь идёт своим чередом. Простая, понятная.

Здесь всё по-другому. Без этих улыбочек, без игры. Если кто-то что-то думает — говорит прямо. Я к этому привык. И, наверное, поэтому вчера так выбесило.

— Девушка есть? — вдруг спрашивает Иннга, будто между делом.

Я коротко киваю.

— Есть.

Она на секунду замолкает. Потом пожимает плечами.

— Эх, — вздыхает — у всех красавчиков всегда находятся девушки. — и проводит пальцами возле моих волос, как бы стряхивая невидимую пыль.

Но не уходит. И не отодвигается.

Наоборот — проводит пальцем по краю стола, будто просто так, но слишком близко ко мне. Я замечаю.

И мне… приятно.

Чёрт. Просто внимание. Ничего такого. После вчерашнего — особенно.

Там на неё смотрели все. Здесь — на меня смотрит кто-то.

Баланс, что ли.

— И где она? — Иннга снова смотрит на меня.

— Занята, — отвечаю коротко.

— Важная, значит.

Я пожимаю плечами.

— Типа того.

Она усмехается.

— И ты сидишь тут и скучаешь?

— Я не скучаю.

— Да ладно, — она кивает на мой телефон. — Ты уже минут десять туда пялишься.

Я блокирую экран.

— Привычка.

Она наклоняется чуть ближе.

— Или ждёшь?

Я смотрю на неё. Прямо.

— Жду.

Она выдерживает взгляд. Не отводит.

— Понятно, — тихо.

Но в голосе нет обиды. Скорее… интерес.

— Упрямый, да? — добавляет она.

— Есть немного.

— Люблю таких, — улыбается.

Я фыркаю.

— Не надо таких любить.

Она смеётся.

— А ты сложный.

— Нет, — качаю головой. — Я простой.

И это правда. Вот даже подружки — модели Алины оценили меня как слишком простого для этой принцессы.

Мне не надо этих игр. Но почему-то всё равно сижу и не ухожу. Хотя мог бы.

Инга проводит ладонью по своим волосам, закидывает их назад.

— Пошли прогуляемся? — говорит вдруг.

Я на секунду задумываюсь. Не потому что хочу. А потому что…

Алина сейчас где-то там. В своём мире. И мне это не нравится.

Я выдыхаю, качаю головой.

— Не.

— Даже не подумаешь?

— Уже подумал.

Она прищуривается.

— И что решил?

— Что не надо.

Пауза.

Она смотрит на меня чуть дольше, чем раньше. Потом усмехается.

— Ладно. Верный значит.

Я ничего не отвечаю. Потому что сам не до конца понимаю, что это сейчас было. Верность? Или просто… лень в это лезть.

Телефон в руке снова вибрирует. Я сразу смотрю. Алина. Сообщение. Внутри что-то щёлкает. Резко. Я даже не замечаю, как чуть выпрямляюсь.

— Всё, я пропала? — с улыбкой спрашивает Инга.

Я уже читаю. И уголок губ сам тянется вверх.

— Да.

Она тихо смеётся.

— Поняла.

Я не отвечаю. Потому что уже там. С ней. И всё остальное — фон.

Пишет, что будет поздно. Обещает вызвать такси. Могу не ждать ее звонка. Ладно, что тут поделать.

— Я поехал, — бросаю пацанам, поднимаясь с лавки.

— Куда? — тянет Костя.

— Домой.

— О, заскучал, — ухмыляется он.

Я не отвечаю. Просто киваю, засовываю телефон в карман и иду к машине.

Свежий вечерний воздух бьёт в лицо. Тишина двора уже не давит, а наоборот — как будто выталкивает отсюда.

Мне надо к ней. И всё.

Слышу шаги сзади. Быстрые.

— Макс, подожди!

Инга.

Я на секунду прикрываю глаза. Только этого не хватало.

Оборачиваюсь.

— Чего?

Она чуть запыхалась, но улыбается, как ни в чём не бывало.

— Подвезёшь?

Я смотрю на неё пару секунд. В принципе… ничего такого.

— Куда?

— Да тут недалеко, — машет рукой. — По пути.

Я колеблюсь секунду. Потом киваю.

— Садись.

Она быстро обходит машину, устраивается на пассажирском. Захлопывает дверь, запах её духов снова заполняет салон.

Я завожу двигатель. Тишина. Только музыка тихо играет и мотор гудит.

Выруливаю со двора, смотрю на дорогу. И почти сразу чувствую.

Она ближе. Слишком близко.

Краем глаза замечаю — повернулась ко мне, ногу под себя поджала, смотрит.

— Ты всегда такой молчаливый? — тянет она.

— Нет.

— А со мной?

— Ты что-то хотела?

Она усмехается.

— Да так. Не молчать же нам.

Я не отвечаю. Руки на руле, взгляд вперёд. Но напряжение в салоне становится ощутимым. Прямо в воздухе висит.

Она проводит пальцами по приборной панели. Медленно. Как будто просто от скуки. Но не просто.

— У тебя машина классная, — говорит тихо.

— Нормальная.

— Не будь такой скромнягой, — сводит брови домиком.

Я выдыхаю.

— Слушай…

Она перебивает, наклоняясь чуть ближе.

— У тебя же девушка есть, да?

Я киваю.

— Есть.

— И что? — она смотрит прямо.

— В смысле?

— В смысле… — пожимает плечами. — Это же не мешает.

Я поворачиваю голову. Смотрю на неё. Долго. Она не отводит взгляд. Наоборот — губы чуть приоткрывает, ближе становится.

Чёрт. Я сжимаю руль сильнее.

— У тебя вроде парень есть, — спокойно говорю.

Она фыркает.

— Да ну его, этого козла.

— А.

— Серьёзно, — она закатывает глаза. — Достал уже. Думает, что я его собственность.

Я отворачиваюсь обратно на дорогу.

— Понятно.

— И вообще… — она снова тянется ко мне рукой, касается моего плеча. Лёгко. Но слишком уверенно. — Я же не замуж за тебя собираюсь.

Я резко убираю её руку. Не грубо. Но чётко.

— Не надо.

Пауза. Она замирает.

— Ты чего?

— Ничего, — коротко.

— Я просто…

— Я понял что ты хотела.

Чувствую, как внутри поднимается раздражение. Не на неё даже. На ситуацию. На себя. На всё это.

— Иннга, — говорю ровно, — давай закончим это вот все. Где тебя высадить?

Она смотрит на меня уже без улыбки.

— Ты серьёзно сейчас?

— Да.

— Из-за неё?

Я сжимаю челюсть.

— Макс, прекрати играть в святого. Не припоминанаю, чтобы ты когда-то от женской ласки прятался., - морщится она.

— Раньше у меня девушки не было, — отвечаю максимально спокойно, хотя сам закипать начинаю. Зачем я вообще согласился ее повезти?

— Ой, — машет Иннга, — когда это кому-то мешало? Или благоверная не дает? — улыбается, — Так я это исправлю... - и снова лезет ко мне.

Я уже почти выруливаю на главную, когда боковым зрением цепляю знакомый силуэт. Сердце будто спотыкается. Алина.

Она стоит чуть в стороне у дороги, с телефоном в руке, оглядывается — как будто кого-то ждёт. Меня.

Я резко жму на тормоз.

Машина дёргается, Иннга рядом вздрагивает.

— Ты чего?!

Но я уже не слышу. В голове только одно — она увидит. Как она сидит рядом. Как близко. Как это всё выглядит со стороны.

Чёрт.

Я сжимаю руль так, что пальцы белеют. На секунду хочется просто выйти. Подойти. Объяснить. Но вместо этого…

Я резко сдаю назад.

— Макс, ты нормальный вообще?! — Иннга хватает меня за руку.

Я стряхиваю её.

— Сиди.

Слишком резко. Сам слышу.

Отъезжаю чуть дальше, за поворот, где нас уже не видно. Торможу.

Тишина.

Дыхание тяжёлое. Как будто только что чуть не влетел куда-то.

— Это что сейчас было? — напряжённо спрашивает Иннга.

Я провожу рукой по лицу. Злюсь. На себя.

— Ничего.

— Ничего? — она повышает голос. — Ты как будто от кого-то сбежал!

Я резко поворачиваюсь к ней.

— Всё, Иннга. Хватит.

Она замолкает. Смотрит.

А у меня внутри странное чувство. Не страх даже. Что-то хуже. Как будто я сам себя только что подловил.

— Выходи, — говорю уже спокойнее, но жёстко.

— Макс…

— Я сказал — выходи.

Пауза. Она смотрит ещё секунду… потом открывает дверь.

— Псих, — бросает на выходе.

Хлопок. Я остаюсь один. Сижу. Смотрю в лобовое стекло. И не понимаю. Чего я сейчас испугался? Я же ничего не сделал. Ничего такого. Но почему-то внутри всё равно неприятно. Как будто сделал.