Я прохожу. Тщеславен я и сир,

Как нищие на набережной с чашкой.

Стоит городовой, как кирасир,

Что норовит врага ударить шашкой.

И я хотел спросить его: «Увы,

Что сделал я на небольшом пути?»

Но, снявши шляпу скромно с головы,

Сказал я: «Как мне до дворца пройти?»

И он, взмахнув по воздуху плащом,

Так поднимает поп епитрахиль,

Сказал: «Направо и чрез мост потом».

Как будто отпустил мои грехи.

И стало мне легко от этих слов,

И понял я: городовой, дитя,

Не знает, нет моста к созданью снов,

Поэту достижимому хотя.