Колечки дней пускает злой курильщик,

Свисает дым бессильно с потолка.

Он, может быть, кутила иль могильщик

Или солдат заезжего полка.

Искусство безрассудное пленяет

Мой ленный ум, и я давай курить.

Но вдруг он в воздухе густом линяет,

И ан на кресле трубка лишь горит.

Плывёт, плывёт табачная страна

Под солнцем небольшого абажура.

Я счастлив без конца по временам,

По временам, кряхтя, себя пожурю.

Приятно строить дымовую твердь.

Бесславное завоеванье это.

Весна плывёт, весна сползает в лето,

Жизнь пятится неосторожно в смерть.