Разбухает печалью душа,

Как дубовая пробка в бочонке.

Молоток иль эфес бердыша

Здесь подстать, а не зонтик девчонки.

Чёрный сок покрепчает от лет,

Для болезного сердца отрава.

Опьянеет и выронит славу

В малом цирке неловкий атлет.

В малом цирке, где лошади белые

По арене пригоже кружат

И где смотрят поэты, дрожа,

То, что люди бестрепетно делают.

Где под куполом лампы и тросы

И качели для храбрецов,

Где сидим мы, как дети матросов,

Провожающие отцов.