Стояли мы, как в сажени дрова,

Готовые сгореть в огне печали.

Мы высохли и вновь сыреть почали:

То были наши старые права.

Была ты, осень, медля, не права.

Нам небеса сияньем отвечали,

Как в лета безыскусственном начале,

Когда растёт бездумье как трава.

Но медленно отверстие печи,

Являя огневые кирпичи,

Пред нами отворилось и закрылось.

Раздался голос: «Топливо мечи!»

К нам руки протянулись, как мечи,

Мы прокляли тогда свою бескрылость.