Ася.

Старая вывеска украшает фасад нашего нового павильона. Буква «Н» в слове «Незабудка» всё так же немного косит вправо, а синяя краска местами выцвела, но мы намеренно не стали заказывать новый пластик, когда расширяли бизнес.

— Пусть висит на счастье, — безапелляционно заявляет Зинаида Марковна, и я впервые не спорю с ней.

Переезд в помещение, которое втрое больше прежнего, дается тяжело. Мирон, увидев первые сметы на ремонт, невозмутимо предлагает выкупить заодно и соседний павильон.

— Если уж расширяться, то с размахом, — говорит он, изучая план вентиляции. — Сделаем из этого настоящую цветочную империю.

Я забираю у него из рук чертежи и смеюсь.

— Империя у тебя. А у меня — незабудки. Мне достаточно.

Он не настаивает. Просто фыркает, притягивает меня к себе и уступает.

Теперь у нас просторно. Два зала с высокими потолками, огромная холодильная витрина и отдельная светлая комната для мастер-классов, куда по выходным набиваются желающие собирать композиции. И длинный дубовый прилавок, за которым чаще всего стою вовсе не я.

— Владочка, здравствуйте! — в магазин впархивает женщина, на ходу стряхивая снег с воротника. — Вы мне сегодня соберёте что-нибудь особенное? У свекрови юбилей.

Влада поднимает голову от охапки кустовых роз, и её лицо озаряется той самой открытой, лукавой улыбкой, из-за которой к ней теперь ходит добрая половина квартала.

— Марина Петровна, доброе утро. Конечно! У меня как раз свежие ранункулюсы приехали.

Настоящий дар Влады — вовсе не составление букетов. Цветы для неё остаются ремеслом. Её истинный талант — это люди.

Она помнит, у кого на что аллергия, кому какие розы дарили на первое свидание, кто находится в стадии развода, а кто идёт мириться с женой. Покупатели идут целенаправленно «к той, с косой».

Кстати, о косе. Мы обе отрастили волосы, обе заплетаем одинаковые косы, и наше зеркальное сходство больше не вызывает у меня тревоги. Весь квартал различает нас по интонациям, по жестам, по манере общения.

Колокольчик над дверью звонко бьёт по стеклу. В зал влетает раскрасневшийся Стёпка, на ходу скидывая рюкзак.

— Мам! Смотри, что мы на окружающем мире рисовали!

Первый класс пока даётся ему удивительно легко. Он подбегает ко мне и кладёт прямо поверх упаковочной бумаги альбомный лист, изрисованный цветными карандашами.

— Это семейное древо, — гордо поясняет сын.

Я отодвигаю секатор и разглядываю кривые кружочки. На самом верху мы с Мироном. Ниже сам Стёпа. А сбоку, на отдельной зелёной ветке, нарисована женщина в очках, подписанная печатными буквами: «Бабушка по цветочной линии».

— Марковне только не показывай, она расплачется, — улыбаюсь я, изучая следующий круг, внутри которого изображена девочка с гигантскими зелёными глазами. — А это Ника?

— Ну да! — Стёпа смотрит на меня с укоризной. — Сестра двоюродная. Но она почти родная, у нас глаза одинаковые. Только у меня карие.

За дальним столиком, у окна, стоит темно-синяя коляска. Моя годовалая Анюта тихо спит под козырьком. Мама сидит рядом, просматривая что-то в телефоне, а у её ног на пушистом коврике двухлетняя Ника сосредоточенно собирает крупный конструктор. У мамы выстроен строгий график дежурств: она нянчит обеих внучек с математической точностью, распределяя своё время так, чтобы ни одна не осталась без внимания.

В магазин заходит одна из наших давних клиенток. Заметив маму, она останавливается возле столика, переводя взгляд со спящей Анюты на играющую Нику.

— Тамара Николаевна, какие славные девчонки! — умиляется женщина и тут же, понизив голос, сочувственно вздыхает: — Тяжело, наверное, с двумя-то почти погодками возиться? У одной муж — такая глыба, всё обеспечил, а у второй... ну, сами понимаете. Разница-то в условиях колоссальная.

Я замираю у прилавка. Ещё несколько лет назад мама обязательно бы пустилась в пространные рассуждения, выискивая выгоду или жалуясь на судьбу.

Мама медленно блокирует экран телефона. Её плечи неестественно напрягаются, а взгляд становится тяжелым.

— У обеих моих внучек условия идеальные, — чеканит она ровным, ледяным тоном. — Тема закрыта.

Клиентка смущённо бормочет извинения и спешно отходит к витрине с орхидеями. Я опускаю глаза на рисунок Стёпы, чувствуя, как внутри распускается спокойное тепло.

К вечеру поток людей иссякает. Мы с Владой уходим в нашу новую подсобку. Она совсем не похожа на ту старую каморку, где когда-то умещалась лишь раскладушка да капала крошечная раковина в углу. Здесь просторно, светло, а на стеллажах ровными рядами выстроены коробки.

Я сажусь на стул, достаю свою сумку и расстёгиваю внутренний карман. Пальцы мелко подрагивают. Я достаю пластиковый тест и молча кладу его на стол, прямо поверх накладных.

Две яркие красные полоски.

Влада замирает с термобоксом в руках. Она переводит взгляд с теста на меня, её губы приоткрываются. В груди у меня сжимается тугой комок. Сердце колотится так сильно, что отдает в висках.

— Ты первая, кому я показываю, — говорю я, и голос срывается до хрипа. — Мирон ещё не видел.

Влада ставит бокс на пол. В её глазах мгновенно скапливаются слёзы. Она делает шаг, обхватывает меня за плечи и крепко прижимает к себе. Её худые пальцы стискивают ткань моей рубашки.

— Аська... — судорожно выдыхает она. — Какая же ты счастливая. Как здорово.

В её голосе нет ни капли прежней зависти. Только чистая, звенящая радость. Она отстраняется и смахивает слезу тыльной стороной ладони, кивая в сторону приоткрытой двери. Оттуда доносится лепет проснувшейся Анюты и звонкий смех Ники.

— У нас с тобой теперь полный комплект, — тепло улыбается сестра. — Иди. Обрадуй своего босса.

* * *

Поздно вечером, когда в доме становится тихо, а Стёпа наконец засыпает, я стою в просторной ванной. Смотрю на своё отражение, сжимая в руке тот самый кусочек пластика.

Дверь тихонько приоткрывается. Мирон заходит неслышно, обхватывает меня со спины. Его горячие, тяжелые ладони ложатся мне на талию.

— Ты сегодня какая-то бледная, — его голос звучит глухо, вибрируя где-то у меня между лопаток. Он сканирует моё лицо через зеркало. — На работе что-то случилось?

У меня перехватывает дыхание. Вдоль позвоночника пробегает легкая дрожь от его близости. Я разжимаю влажные от волнения пальцы и кладу тест на мраморную столешницу.

Мирон опускает взгляд.

На секунду в ванной повисает звенящая тишина. Его грудная клетка замирает. Мышцы на руках каменеют, а желваки на скулах резко напрягаются.

— Ася... — хрипло произносит он, разворачивая меня к себе. Его зрачки расширены, дыхание становится тяжелым и прерывистым.

— Нам, кажется, снова придется расширяться, — шепчу я, чувствуя, как на глаза наворачиваются слезы.

Он не отвечает. Просто зарывается лицом в мои волосы, судорожно втягивая воздух, и прижимает меня к себе с такой неистовой силой, словно я — единственное, что держит его в этой реальности.