Он вернулся в строй. Нога зажила, и Лекс снова встал на дежурство — снайпер, инструктор, ветеран. Его уважали, его боялись, на него равнялись. Он научился не думать о прошлом, потому что память — это роскошь, которую солдат не может себе позволить.

Иногда, в редкие минуты затишья, когда бой утихал и наступала та особая, звенящая тишина, он вспоминал крышу небоскрёба. Вспоминал, как падали звёзды. Вспоминал девушку с чёрными волосами и огромными глазами, которая верила, что поймает свою мечту.

Он не знал, поймала ли она ту самую звезду. Может быть, да. А может быть, звёзды вообще не для ловли. Они существуют лишь для того, чтобы смотреть на них и помнить: где-то есть другая жизнь. Тихая. Мирная. Та, что осталась в пепле прошлого.

Лекс поправлял винтовку — холодный металл, ставший продолжением его тела. Проверял прицел, чувствуя под пальцами каждую царапину на прикладе. Смотрел на свои руки — жёсткие, в шрамах, с навсегда въевшейся в поры оружейной смазкой. Эти руки больше не могли гладить шёлк или вытирать слёзы, они умели только нажимать на спуск. И он готовился к новому бою. Потому что война не ждёт. Потому что он выбрал эту дорогу сам.

И ни разу не пожалел. Или всё же пожалел? Он и сам уже не помнил. Помнил только, как падали звёзды в ту ночь на крыше. Как она смеялась. И как ветер играл её волосами.

Пепел прошлого. Он оседал на броне, забивался в душу, но никогда не сгорал дотла. Где-то там, в мирах, где не стреляют, она блистает на экранах. А здесь, на линии огня, он делает то, что должен.

Каждый выбирает свою звезду.