Мир сузился до трех вещей: звука разбитого стекла, свиста в воздухе и спины Артема, в которую я вкладывала весь импульс своего толчка. Он полетел вперед, неловко, как мешок, и рухнул на мокрый асфальт метрах в двух от меня. Я уже падала следом, приземляясь на одно колено и локоть, прикрывая его своим телом. Глаза автоматически зафиксировали точку: глубокая ниша парадной соседнего дома, в пяти шагах. Не идеальное укрытие, но единственное.

— Рыба! — рявкнула я ему в ухо, и моя рука вдавила его голову в асфальт. — Не двигаться!

Вокруг царил хаос. Кто-то кричал, машины резко тормозили, но все эти звуки были как из другого измерения. Мое сознание работало в ином режиме. Я не слышала паники. Я слушала тишину. Ту самую тишину, что наступила после первого выстрела. Тишину перезарядки, перевода духа, корректировки прицела.

Беспечность, промелькнула мысль, холодная и точная, как лезвие. Его беспечность была в том, что он расслабился, поверил в нормальность утра. Моя бдительность — в том, что я никогда в нее не верю. Это не паранойя. Это профессиональный долг. Его долг — писать. Мой — видеть. Видеть не то, что есть, а то, что может быть. Вот эта витрина — не просто витрина, это возможная точка рикошета. Вот этот фонарный столб — не просто столб, это укрытие шириной в тридцать сантиметров. Вот этот прохожий — не просто прохожий, это потенциальная помеха или, что хуже, соучастник. Его мир состоит из смыслов и контекстов. Мой — из углов, расстояний и векторов угрозы. И сейчас все эти векторы сошлись в одной точке — в спине человека, которого я прижала к земле.

Я не поднимала головы. Мои глаза скользили по асфальту, по основанию стены, ища тени, движение, любую аномалию. Зрачки были расширены, хрусталики настроены на ближнюю дистанцию. Оружие я еще не доставала. Его время не пришло. Сейчас важнее было понять, откуда ждать второго удара.

Мой «внутренний метроном» — не прибор, а состояние — уже давал первые расчеты. Звук выстрела — глухой, приглушенный. Значит, глушитель. Значит, профессионал, который не хочет лишнего внимания. Разбитое стекло витрины справа. Значит, пуля пришла слева. Свист прошел между нами. Значит, стреляли не в меня, а в него. И промахнулись. Снайпер такого класса не промахивается. Значит, это был либо предупредительный выстрел, либо… пристрелочный. Первая пуля — для оценки ветра, дистанции, движения цели. Вторая будет точной.

Я рискнула на мгновение поднять взгляд, всего на сантиметр, чтобы одним глазом заглянуть в сторону предполагаемой стрельбы. Левая сторона улицы. Дома повыше, три-четыре этажа. Крыши, чердачные окна, балконы. Десятки потенциальных позиций. Но одна выделялась. Угловое здание, бывшая гостиница «Кавказ», сейчас какой-то офисный центр. Плоская крыша с парапетом. Идеально.

— Ползи, — прошипела я Артему. — В ту дверь. Медленно. Не отрывай живот от земли.

Он не ответил. Но его тело дрогнуло, и он начал неуклюже, как гусеница, перемещаться к темной нише парадной. Я поползла рядом, прикрывая его с левой стороны. Моя правая рука наконец расстегнула куртку и легла на рукоять револьвера.

Под легкой ветровкой цвета мокрого асфальта был надет тонкий, почти неощутимый баллистический жилет из современных полимеров — не от винтовочной пули, конечно, но от осколков и пистолетного выстрела спасет. На поясе, справа, в кобуре типа «внутри пояса» — мой Ruger LCR. Небольшой, легкий шестизарядный револьвер под патрон. 357 Magnum. Его главное достоинство — надежность. Не заклинит, не даст осечки. В ситуации, когда второго шанса не будет, это важнее калибра. Слева — «кимбер» и баллончик. Все снаряжение было подобрано так, чтобы не выделяться в городской толпе, но быть в мгновенной доступности.

Мы вползли в подъезд. Дверь была не заперта. Лестница вела наверх в темноту. Я втащила Артема за собой, захлопнула дверь и прислонилась к стене, прислушиваясь к улице. Крики стали тише. Послышались сирены — кто-то вызвал полицию. Хорошо. Значит, стрелок, скорее всего, уже снимается с позиции. Работать при таком внимании — чистое безумие даже для профессионала.

Только теперь я позволила себе взглянуть на Артема.

Он лежал на холодном кафельном полу подъезда, лицом вниз, руки все еще за головой. Его тело было абсолютно неподвижным, но я видела, как мелко-мелко дрожат его плечи. Не от холода — от шока. Его дыхание было прерывистым, поверхностным, как у человека, который только что вынырнул из-под воды. Глаза были широко открыты, зрачки огромные, но взгляд не фокусировался ни на чем. Он смотрел в кафель перед своим лицом, но не видел его. Он видел вспышку? Свист? Свое падение? Он выполнял протокол механически, на автопилоте, и это было хорошо. Его мозг отключился, сдавшись под напором невероятного, а тело послушно выполняло заученное. В этой обмякшей, дрожащей фигуре не было ни капли того высокомерия, что было утром. Был только чистый, животный страх и бессознательное послушание. Протокол «Мертвая рыба» сработал. Он спас его от паники, от бегства под прицел. Но заплатить за это пришлось полным психологическим коллапсом.

— Можно дышать, — сказала я тихо, но четко. — Глубоко. Медленно.

Он вздрогнул, будто очнулся, и судорожно вдохнул. Потом еще. Плечи перестали дрожать так сильно.

— Он… он стрелял? — Его голос был хриплым, чужим.

— Да. — Я уже отодвинула занавеску на грязном оконце в двери и одним глазом наблюдала за улицей. Мимо пронеслась полицейская машина без мигалок. — И, скорее всего, будет стрелять снова. Но не здесь. Не сейчас.

Я отпустила занавеску и повернулась к нему.

— Вставать будем медленно. Сначала на колени. Потом на ноги. Держись за стену. Голова может кружиться. Это нормально.

Он послушно, как больной, начал подниматься. Его движения были медленными, неуверенными. Я не помогала ему, только наблюдала, готовая подхватить, если он начнет падать. Он встал, прислонился к стене и закрыл глаза.

— Боже… — прошептал он. — Это было…

— Реально, — закончила я за него. — Абсолютно реально. Первый урок практического применения. Теперь веришь?

Он кивнул, не открывая глаз. По его щеке скатилась слеза, но он даже не заметил.

Первый выстрел в работе снайпера — всегда самый чистый, думала я, оценивая обстановку в подъезде. Самый незамутненный адреналином, самый точный расчетом. Этот снайпер, если это он, работал, как бездушный циркуль. Он не стал бить с самой очевидной точки. Он выбрал угол, дистанцию, учел наше движение, ветер с гор, который здесь всегда. Он не торопился. Он положил первую пулю ровно между нами, как бы помечая: «Я здесь. Я вас вижу. Это не шутки». Это не горячка маньяка. Это холодная демонстрация силы и точности. Он не просто пытался убить. Он сообщал: ваши жизни сейчас измеряются не днями, а интервалами между моими выстрелами. И следующего интервала может не быть. Это высший пилотаж устрашения. И, черт побери, это работает.

— Слушай. — Я подошла к нему вплотную, заставив открыть глаза. — План А закончился. Он закончился в тот момент, когда ты сказал «все нормально». Понял? Твоя беспечность, твое неверие — они чуть не убили тебя. Сейчас у нас нет времени на раскаяние. У нас есть три минуты, пока полиция разбирается на улице и пока тот тип на крыше меняет позицию. Мы должны исчезнуть. Ты будешь идти рядом со мной. Молча. Не задавая вопросов. Если я скажу «бежать» — ты побежишь. Если скажу «лечь» — ты ляжешь. Никаких «почему» и «зачем». Жизнь или смерть. Выбирай.

Он смотрел на меня, и в его глазах постепенно, сквозь шок, пробивалось понимание. Не полное, не безоговорочное, но достаточное. Он кивнул.

— Хорошо, — сказал он, и голос его окреп. — Что делаем?

— Сначала я. — Я отступила на шаг, расстегнула куртку полностью и достала свой Ruger. Проверила барабан быстрым, привычным движением — все пять патронов на месте. Взвесила в руке. Легкий, почти игрушечный. Но игрушка, которая может за доли секунды отправить в нокаут или остановить нападающего. Я не собиралась вступать в перестрелку со снайпером. Это было бы самоубийством. Но если кто-то попытается преградить нам путь внизу…

Я смотрю на револьвер, и мои пальцы сами находят знакомые точки. Это точка контроля. В мире, где все летит в тартарары, эта холодная сталь в руке — единственная константа. И еще я понимаю одну вещь: снайпер там, на крыше, теперь знает не только где Артем. Он знает, где я. Он видел мою реакцию, мой бросок, мое укрытие. Он понял, что цель не беззащитна. И это меняет расчеты. Теперь я тоже в списке. Возможно, даже в приоритете. Потому что, убрав меня, он получит легкую, неподвижную мишень. Так что теперь мы с Артемом в одной лодке. Только я — та, что гребет, а он — балласт, который нужно любой ценой удержать на плаву.

Я убрала револьвер обратно в кобуру, но не застегнула куртку.

— Пора, — сказала я. — Идем вниз. В этом доме должен быть черный ход во двор. Ищем.

Мы спустились и обнаружили запасную дверь, ведущую в крошечный внутренний дворик. Оттуда — калитка в соседнюю арку. Мы вышли в арку. Здесь было тихо и пусто. Гул улицы доносился приглушенно.

— Теперь слушай внимательно, — я повернулась к Артему. — Мы идем не назад, не к нашей квартире. Ее адрес, возможно, уже известен. Мы идем в сторону рынка. Там всегда толпа. Там можно потеряться. Наша задача — слиться с людьми. Ты идешь в полушаге позади, смотришь под ноги. Я веду. Вопросы?

— Нет, — ответил он коротко.

Мы двинулись, вышли на узкую улочку Старого города. Мы пошли за парой старушек, стараясь попасть в их ритм. Я шла, постоянно сканируя пространство: окна на вторых этажах, подворотни. Каждый темный проем был потенциальной засадой. Каждая крыша — возможной позицией.

Цирк превратился в кровавый балет с первого же акта, иронизировала я про себя. А я, как главный хореограф, допустила фатальную ошибку: недооценила артиста. Я думала, инструктаж что-то да значит. Но нет. Его беспечность оказалась прочнее бронежилета. И теперь мы пляшем под музыку, которую задает невидимый дирижер с винтовкой. И в этом танце моя задача — тащить за собой партнера, который только что понял, что танец этот — смертельный. Больше никакой цивилизованности. Теперь только выживание. По самурайскому принципу: лучше быть живой и неправой, чем мертвой с прекрасными принципами.

Мы свернули на улицу, ведущую к Центральному рынку. Народу прибавилось. Появились запахи — свежего хлеба, специй. Идеальная среда, чтобы затеряться.

Я замедлила шаг, позволив Артему поравняться со мной. Его плечо почти касалось моего.

— Не сжимайся, — сказала я тихо. — Расслабь плечи. Ты просто идешь на рынок.

Мы прошли еще квартал. Впереди уже виднелись крашеные ларьки и толчея.

И в этот момент я ее почувствовала. Не панику. Не слежку. Тишину. Особую, выборочную тишину. Как будто небольшой участок шумной улицы вдруг оказался в звуковом вакууме. Мой взгляд метнулся наверх, на крышу трехэтажного дома слева. Ничего. Потом направо, на балкон с вьющимися растениями. И там, в тени между кадками, мелькнуло. Не лицо. Не силуэт. Блик. Крошечный, быстрый, как искра, солнечный зайчик от стекла или полированного металла. Оптики.

Он не ушел. Он не стал менять район. Он последовал за нами. Или, что более вероятно, предугадал наш логичный маршрут к толпе и уже занял новую позицию. Более близкую. Более опасную.

У меня не было времени на расчеты. Не было времени тянуть Артема в боковой проход.

Был только инстинкт, отточенный годами, который кричал: ОТКРЫТОЕ ПРОСТРАНСТВО = СМЕРТЬ.

Я резко, почти инстинктивно, схватила Артема за плечо и рванула его в сторону, в первый же попавшийся узкий проход между двумя домами, даже не посмотрев, что там. Не к рынку. Не к спасительной толпе. В темноту.

— Беги! — выдохнула я и сама бросилась вперед, увлекая его за собой в черную пасть подворотни, ведущей бог знает куда, но только не на освещенную солнцем улицу, где мы были идеальными силуэтами на фоне неба.