Детектив Ром

— Пожалуйста, уберите пистолет, Изабелла.

Белла

— Но... вы же... как? Рома, что происходит? Это же детектив из игры! Твоей игры.

Роман

— Я не знаю. Здравствуйте, детектив.

— Здравствуйте, Роман.

— Миха говорил... но я всё равно не понимаю.

— Понимаете, на самом деле. Лучше всех понимаете. Просто ещё не осознали до конца. А вы, Белла, отдайте пистолет. Это не та ситуация, которую можно разрешить оружием. Кроме того, он всё равно на предохранителе и не выстрелит.

— Отдать? Чёрта с два!

— Ну что же, бросить в воду — тоже решение. Полиция достала бы его в два счёта, даже отпечатки не успели бы смыться, но вряд ли нам сейчас нужна полиция.

— Какого чёрта вам тут надо?

— Я детектив и следую своей нарративной линии. Профессор Мейгольц не рассказывал вам, как это работает?

— Может быть, говорил Крольче, не помню.

— Я должен был расследовать пропажу Белого Кролика, и я сделал это. Девушку, называвшую себя Кроликом, убила девушка, называвшая себя Белкой, потому что испугалась того, что её хрупкий кокон искусственного забвения будет разрушен.

Белла

— Вы не можете обвинить меня в убийстве!

— Не могу, потому что её убила Белка, которой в результате тоже не стало. Теперь есть только Белла, несчастная девушка с диагнозом «травматическое диссоциативное расстройство идентичности», которая, по счастью, не успела сделать какую-нибудь ужасную глупость с пистолетом.

— И что дальше?

— На этом моя работа закончена. Я просто детектив. Чем должна была закончиться ваша игра, Роман?

— Я так и не придумал концовку. А теперь, наверное, уже не придумаю, потому что игры больше нет, а вы стоите передо мной.

— Профессор заверил меня, что в кубизм-парадигме нарративный процесс неизбежно закончит себя сам.

Белла

— Я так понимаю, Ром, что флешку и блокнот ты не отдашь?

— А ты всё ещё этого хочешь? Чтобы я тебя забыл?

— Уже не знаю. Всё как-то разом потеряло смысл. Я, наверное, пойду... Хотя не знаю куда. Не помню, как жить Беллой. Не хочу возвращаться в тот дом, в квартиру, где всё случилось, где, если приложить ухо к стене, слышен несмолкающий гул Цифры, где из зеркал на меня смотрят то Белка, то Кролик... Зря утопила пистолет. Надо было прострелить себе башку и закончить эту историю.

— Вот, смотри.

— Зачем, Ром?

— Ты утопила пистолет, я блокнот и флешку. К чёрту токсичные ретроследы. Без Кролика и Белки Ëжик тоже не нужен.

— И кто мы теперь?

— Вот видишь, ты уже говоришь «мы»!