Я никуда не спешу, словно мне

остается не меньше, чем прожил.

Друг мой, лицо поверни-ка во сне –

мне, ей-ей не по вкусу твой профиль.

Профиль – намек, коли я не дурак,

чтоб не ждал я желаемой встречи…

Может, его я воспринял не так?

Или речи о вечном – лишь речи?

Друг мой, ты знаешь, чего мне не знать

до последнего смертного вздоха.

Жил, как придется, и горький твой знак –

может это не так уж и плохо.

Чую, во-первых, всем трепетом жил,

не во-вторых и не в-третьих:

или отвечу за то, как я жил,

или впредь, где ютиться мне? В нетях?..

Вот и опять ты не смотришь в упор

в новом облике, смутном и строгом.

Наш ли с тобой это личный раздор,

иль разбор между смертным и Богом?

Я, что ль, не так, как я должен, живу…

Как я потерянных близких зову

в ожиданье, что сон меня сморит!..

И близкий приходит почти наяву.

И опять он в глаза мне не смотрит.