Неизвестно ни время, ни место…

А хотелось бы знать с неких пор,

сколько лет мне еще из подъезда

выходить на запущенный двор.

Не нашлось для него объектива.

Где-то, скомкан, как спущенный флаг, –

дух фабричного кооператива,

дух соседства, застолий и драк.

Вот иду, сын счастливой и мерзкой

величавой эпохи своей,

по насупленной почве имперской,

не желающей новых теней.

День бессолнечный и торопливый.

Беспросветная хмарь с января.

Этот март, пацаненок сопливый,

притворялся мажором, и – зря.

Непонятно, какую идею

бросит Родина нам. Все равно

здесь судьбу свою хоть на неделю

угадать никому не дано.