На валентинов день в моей открытке –

Кусочек ткани, в день пряду по нитке,

Суровое сухое волокно.

Привыкла я и к форме веретенной,

И к комнате чердачной полутемной,

Где рубленое в потолке окно.

Затем, что пальцам только дай занятье –

Они соткут тебе любое платье,

Еще и шлейфом длинным уберут.

Так женскою работою старинной,

Хотя однообразной, но невинной,

Мужской жестокий окупался труд.

А что мужская вечная суровость.

Что твердорукость их и густобровость.

Зачем все это, если не игра.

Она себе сидит, и тянет нитку

Или отвар к любовному напитку

Идет готовить. Подошла пора.

Иди сюда, король – солдат – мужчина.

Напиток мой всему и есть причина.

Кто нитку прял, тот и на кухне мог

Такие травы подобрать лихие,

Такие листья раскрошить сухие,

Чтоб яркой жизни подвести итог.

Неужто думал ты, что звуки эти

Которые в ночи и на рассвете

Приходят – не орудья темноты.

Все эти корешки и птичьи лапки,

Вот эти все стишки и в них закладки,

Вот этот запах сонной кислоты.

Да вот она, бутылочка с напитком.

Я все туда влила, теперь с избытком

По капле можно посылать письмом…

На валентинов день – довольно меда.

А может, и до окончанья года –

Напитка хватит. Ежели с умом.