Напелась, насмотрелась сгоряча

Стихов своих и прочих сновидений.

Еще и разгорелась, как свеча,

И разогрелась вся среди радений.

Пол подо мной потрескивал весьма.

И небеса клубились, подступая.

Когда б не эта певчая зима –

Куда б девалась боль моя тупая.

Ее ведь только так уговоришь.

Она с размаху бьет и не жалеет.

Пожалуй, так до углей и сгоришь.

А рукопись, быть может, уцелеет.