Этот возраст, на прошлой неделе

Вдруг расставивший все по местам…

Перестанешь быть тоненькой элли.

Будешь стеллой, виллиной, а там,

А потом-то и вовсе горгоной,

Вряд ли как-то для дела пригодной.

Вряд ли фея. Скорей – голова,

Что, конечно, бормочет слова

И стишки, и смешные напевы.

Но другие-то дочери евы,

Хороводы с успехом водя,

Огороды кругом городя,

Те смеются накачанным смехом.

Их рулады разносятся эхом.

Но не ты, дорогая моя.

Ты такого не можешь в помине.

Хорошо, если угли в камине

Кочергою подвинешь кривой

Да устало качнешь головой,

Полной странного, с детства, гипноза.

На пороге остеопороза…

Этот возраст. О сколько же врут

О тебе. Ты и есть – изумруд.