Открыла большую бутылку лалика.

О, сколь моя жизнь все еще многолика.

Большая бутылка отличных духов –

Ну просто копилка приличных стихов.

Но жизнь не кругла и не прямоугольник.

Расправив крыла, я готовлю рассольник.

Где почки говяжьи – супешник варю.

И бабкин рецепт я вот-вот повторю.

Короче, сварила. Не на автомате.

Забывши почти что о том аромате,

Что утром прическу мою пропитал

…А вдруг первых строк кто-то не прочитал…

Вот вечер приходит. Лалик затухает.

Он в челке под вечер уж не полыхает.

Рассольник без боя его победил

И почечный запах в дому учредил…

Все пахнет рассольником – руки, и ноги,

И фрукты, что я закупила в дороге.

Привязчивый запах, такой нутряной,

Плывет по квартире, сражаясь со мной.

И вот размышляю: мой суп с потрохами

Неужто готов состязаться с духами…

Но, видимо, может. На всяк аромат

Найдется другой. Как в любви – компромат.