Ничего мне не нужно от жизни моей.

В ней достаточно строчек о смерти.

Мне весной попадался живой соловей,

Даже с бурною песней, поверьте.

И испуганным голосом тихо пою,

И свечу, как настольная лампа.

И усталую бедную руку мою

Накрывает мохнатая лапа…

Ничего, говорю я себе, ничего,

Кроме песенки, дрожью объятой.

И – неведенье. Или уже – ведовство.

День сегодня – пусть будет девятый.