День второй отмечаю

Осеннего особенного поста.

Ног под собой не чаю.

Слышу треск непослушного хвороста.

То есть веток, которые я же искала

В густом побитом лесу,

И холодной водой себе в лоб плескала

В полуночном уже часу.

Веток было сколько душе угодно.

Колючих древних ветвей.

Подбирать и обламывать так неудобно,

До ожогов, до первых кровей

На ступнях этих кукольных.

На подушечках кружевных.

На ножах острых бабкиных кухонных.

На передничках неживых.

Собирай себе хворост, падчерица.

Так красна черепица слов,

Так осенняя краска пачкается,

Так негибок лесной улов.

Ломок, хрупок, не пахнет фиалками,

А неплохо бы, год спустя.

Плачь своими слезками жалкими.

Заготавливай хворост, дитя.