Все постепеннее, все глаже,

Все совестливей, все скучней.

Все непорочней, может, даже –

Там, на границе летних дней.

Все тише, все недружелюбней.

Все лицемерней, до вражды.

Все раздраженней, неуютней,

До боли, травмы, до беды.

Все жалобней и невозвратней,

Банальнее уже до слез.

Все ниже жанр. Все многократней,

Иллюстративнее всерьез.

И вот бегут, как от напасти.

Один другого холодней.

А ведь заслуживали счастья.

Хотя бы на закате дней.