В тени столба божественного света

Бежит цепочкой серых скудных дней –

Судьба чуть выше среднего поэта,

А он так и не ведает о ней.

Сперва учился. Смолоду женился.

Потом старался. Тьму превозмогал.

Потом старел. Заметно изменился.

Потом болел, как не предполагал.

А ты, судьба, все шила да вязала.

А почему ж ты не дала сигнал,

Зачем ему ты так и не сказала –

Что выше среднего…

Пускай бы уж узнал.