А кто-нибудь – проснется поутру,

как яблоня – в неистовом цветенье,

с одним сплошным, цветным стихотвореньем,

с огромным стихтворением – во рту.

И мы – проснемся, на чужих руках,

и быть желанными друг другу поклянемся,

и – как влюбленные – в последний раз упремся —

цветочным ржаньем – в собственных гробах.

И я – проснусь, я все ж таки проснусь,

цветным чудовищем, конем твоим железным,

и даже там, где рваться бесполезно,

я все равно в который раз – рванусь.

Как все, как все – неоспоримой кровью,

как все – своих не зная берегов,

сырой землею и земной любовью,

как яблоня – набитый до краев.