Дожил. Изник в товаре. Язык на месте, а слов ничуть.

Рыба в стеклянном шаре меня смущает. Не что-нибудь.

Смотрит она сурово. Молчит неслышно. Блестит едва.

Рыба, шепни два слова. Хотя бы, что ли, "жива, жива".

Мелких, себе в убыток, набрал причастий. Вручил на чай.

Свился предлинный свиток в предолгий ящик. Прости-прощай.

Тщетно топчусь кругами, не возле даже, а вне всего.

Рыба, взмахни руками. Минор немыслим, спугни его.

Осень. Дожди. Дремота. Бездонный омут. Бессонный гнёт.

Бледный на фото кто-то вот-вот очнётся и подмигнёт:

помнишь кофейню в Сохо? Конечно, помню. Да толку что!

Рыба, мне очень плохо. Мне даже хуже, чем только что.

"След мой волною смоет", - пропел ребёнок. И след пропал.

В гости? Сейчас не стоит. Явлюсь к разъезду. Скажу - проспал.

Или останусь дома, с ковра не двинусь. Не та луна.

Осень. Минор. Истома. Какие гости, когда волна?

"Всякой по паре твари", - прочёл я как-то. Незнамо где.

Рыба в стеклянном шаре - плохой помощник моей беде.

Гибкий предмет улова, деталь декора, форель-плотва.

Рыба, шепни два слова. Взмахни руками. Жива, жива.